«…Этой жизни лицо достоверное»
«…Этой жизни лицо достоверное»
* * *
Молчащие, толпятся в стороне
От общего кружения и гама
Цветы, которым выпало к весне
Подняться независимо и прямо
На пустырях, на свалках, на краю
Безумия людского, наважденья
Оград и стен, воздвигнутых в раю
Без всякого внутри предубежденья,
Без мысли о раскаянии, — к ним,
К цветам, еще не скошенным распадом,
Потянемся — и веру сохраним,
Чтоб вся округа вдруг не стала адом, —
И сточенные временем черты
Холмов твоих и кряжей, Киммерия,
Просвечивают чутко сквозь цветы —
Отверженные, может, но живые.
* * *
Есть в речи беспечность и честь —
Я выразить это рискую.
Наследную, жгучую весть
Почую, когда затоскую.
Залетный сквозит холодок
По иглам нахохленных сосен —
И воздуха ломкий ледок
Для певчего горла несносен.
Мне лета ушедшего жаль —
В нем рушились давние связи,
И ставшая близкою даль
Остра, точно грань на алмазе.
Мне хочется вместо «прощай»
Сказать, замерев, «до свиданья» —
Да плещет еще через край
Чуть слышное чье-то рыданье.
И роща взбивает желток,
И резче сдвигаются тени,
Где птичий застрял коготок
В сумятице листьев осенней.
А там уже инея жди,
Когда разминуться несложно
И с тем, что встает впереди,
И с тем, что вернуть невозможно.
* * *
Смотрит месяц из темных криниц
Или в небе рассеянно мается —
Не убавится в книгах страниц, —
Что-то в мире никак не ломается.
То-то горлица хрипло поет,
Удержавшись над прорвою серною, —
И за нею мгновенно встает
Этой жизни лицо достоверное.
* * *
Сколько песен об этом спето!
И теперь, уж в который раз,
Понемногу уходит лето,
К сентябрю приближая нас.
Погляжу на листву невольно —
Зеленеет она — и все ж…
Видно, прожитого довольно —
Дольше срока не проживешь.
И соблазном вопрос повиснет:
Ну а если?.. Но прост ответ —
Что-то горло мне сразу стиснет,
По ветвям разливая свет.
Уходящее, ты — со мною,
Остающееся — во мне.
Если б память была иною!
Нет. Пойму: и она — в огне.
Желтый шов по судьбе проходит,
Ветер в стекла плеснется вдруг.
Что же в этом душа находит,
Если дальше — надрыв, недуг?
Да, опять растерять мгновенья —
И дождаться суметь, томясь,
Запоздалого просветленья,
Продлевая с ушедшим связь.
* * *
Полынный запах входит в дом,
Сквозь влажный сад спеша. Откуда?
Зачем? Оставим на потом
Вопросы. Вряд ли я забуду
И это утро, и прищур
Вьюнков, на солнышко глядящих,
И астр, усталых чересчур,
Холодный блеск в лучах горящих.
Да, это вздох о красоте,
О том, чему названий много,
Да, это шаг еще к черте,
Чуть различимой у порога.
Да, это зов сентябрьских дней,
Уже оправданных словами,
Что к сердцу рвутся все сильней,
Но почему — не знают сами.