Журнальный мир

НА РАСПУТЬЕ

Под колючею мглой, у времён на распутье,

Где святые грехи предстают во плоти,

Вдаль глядел сквозь метели Григорий Распутин

И не мог столбовую дорогу найти.

А вокруг брат на брата идут в штыковую,

Наступает на горло большая война.

Никому не унять эту боль вековую,

И не знает народ — чья же в этом вина…

А Россия всё также стоит на распутье,

И по-прежнему снежная буря кружит.

И тревожно на нас смотрит с неба Распутин — мужик.

РОДНОЙ ДВОР

Наш двор — не лучше и не хуже

На свете множества других:

Весною — до подъезда лужи,

Зимой — снега до крыш седых.

Зато всё лето спозаранку

И до зажмуренной зари

Полощут душу наизнанку

Дворовой стаи сизари.

Под доминошной канонадой

Трещит покрытый матом стол.

Словами, что нам знать не надо,

Разит вовсю табачный столб.

Грохочут глухо под ногами

Стальные крыши гаражей.

И парни, старше нас годами,

Здесь гонят чужаков взашей…

От звёзд эстрады до пьянчужек

Он судеб повидал людских, —

Наш двор не лучше и не хуже

На свете множества других.

МАТРЁНИНО ГОРЕ

Хоронила Матрёна кота

За околицей на косогоре.

Часто шмыгала из-под платка,

Утирая солёное горе.

За спиною в избе пустота,

Не с кем боль поделить нутряную…

Хоронила она не кота,

А последнюю душу родную.