Наслоения
Наслоения
Печатная водка
Росла бамбуква из строки,
Пуская вширь веткань стиха.
Листрофы в зелень стебельки –
Так даму кутают в смеха –
Украсили: плодовод был.
Страниц пшеницарь на руках
Снести для хмельниц не забыл –
Тогда мукуш дают в мешках.
Камень
Живу, как камень у Христа за пазухой,
Не для главы угла и огорода.
Как камень преткновенья на душе,
Нашла коса на сердце, на большое:
За каменной стеной бьюсь головой
О пробный и краеугольный камень,
Не зная о подводных философских.
И сердце бьётся как горох об стенку
Во времена царя в той голове
Повинной, светлой, на плечах, садовой,
Где пугало гороховое – шут
С набитою соломою рискует.
И кто же, где тот каменщик свободный,
Что из таких, как я, построил мир?
Теория и практика
Жизнь – как в кратере круто кипящий бульон,
Где от брата до Брута долей миллион.
Здесь не вражии в ружья собрали штыки,
А все граждане грузные точат клыки.
Кто-то в страхе с трухою смешался, а те
Звоном страшные струны плели в высоте.
Я на правду не пру. В душном вареве всё
Вечно-кратко закручено. Словно осёл
С сеном: дразнят друзья и ругают враги.
Путь в тетрадке мне трудно найти. Помоги!..
***
Санкт-Ленинград. Нева. На Троицком мосту
Я список всех людей прочёл до половины.
Сей, время, в памяти эскизы и картины,
Что вдруг пощёчиной ударят по листу.
К Гуро с Матюшиным зайти мне по плечу,
Устало время одолею против правил.
Как появился здесь? Когда б не друг мой Павел
Байков, то не дышать мне севером ничуть.
Благодарю без раболепства, без поклонов.
Прочь, география мной посещённых мест,
Сей длинный выводок. Одно лишь сердце ест:
На Серафимовском помянутый Филонов.
***
Ты не богобоязнен,
Плевать на боль в аду,
Твердишь всё как в бреду:
«Винтовка – это праздник».
Идёшь на поводу
Желаний всё развязней.
«Винтовка – это праздник».
И в этом твой редут.
Жизнь не разнообразна
Для тех, кто враг труду.
Нет рыб тебе в пруду.
«Винтовка – это праздник».
Не песня «Уч кудук» –
«Винтовка – это праздник»,
И злоба мозг твой дразнят,
Ты пляшешь под дуду.
Уже представил казни,
И пули попадут
Во всех, кто на виду.
«Винтовка – это праздник».
Ты видишь всех в гробу,
Бьют нервы многофазней,
Лес мыслей непролазней,
В крови сапог погрязнет,
И твой пример заразный
Не мнится несуразным,
Всё больше неприязней.
«Винтовка – это праздник».
И всё летит в трубу.