Журнальный мир

Мы с Леной Богдановой знакомы c 2001 года (а заочно – она со мной – с 1993).

Очень редко встречаясь «в реале», тем не менее переписывались, и иногда некоторые мои стихи вызывали у неё стихотворный же отклик. Бывало и наоборот. Попадались и просто неожиданные тематические совпадения. Вот и получились «парные» стихи.

Как-то Лена предложила: давай напишем на какую-нибудь тему одновременно. Я согласилась, пару-тройку раз тему предложила. Результат показался любопытным: совершенно разные подходы. Мы решили собрать вместе такие совместные опыты и сделать подборку, представленную ниже.

«Стихотворение-пароль» напечатано прямым шрифтом и прижато к левому краю, а «отзыв» – курсивом, с отступом.

Елена Кириллова

Е. Богданова

* * *

Страшен лес, и ночь черна,

По оврагам ветер свищет.

Я одна, одна, одна,

И никто меня не ищет.

Ни луны, ни огонька,

Глухо лес шумит за домом.

Доля женская горька,

Тяжко женам, хуже вдовам.

Уж до солнышка, с утра

Все работы да заботы.

И не выйдешь со двора,

И как будто мучит что-то.

День мелькнет, и вот опять

Ночь бессонная наступит.

Слова некому сказать,

Только ветер в ставни лупит.

Е. Кириллова

* * *

Я одна, одна, одна,

И никто меня не ищет.

Елена Богданова

Блаженное одиночество –

Три комнаты, два стола.

Идти никуда не хочется.

Зима за окном светла.

И лепятся к стёклам голуби,

А после – ныряют вниз.

Мне холодно. Да, мне холодно.

Побудь со мной. Улыбнись.

Е. Кириллова

* * *

Ты не хочешь любить – а любишь,

Ты не хочешь терпеть – а терпишь.

Чай подолгу в стакане студишь,

Ключ на пальце подолгу вертишь

И рассеянно смотришь в небо,

Простирающееся рядом:

Сотни мест, где ни разу не был,

Не зовут никуда, а рад бы

Убежать от тоски, от скуки,

Убежать от всего на свете!

Лечь на спину, раскинуть руки –

Скоро будет попутный ветер…

Не люби, если всё напрасно,

Не терпи, если очень больно.

Неужели тебе не ясно:

Выбирают – собой довольных.

Е. Богданова

* * *

…И я, последний плохой поэт

Буду твердить одно:

Счастья нет, и свободы нет,

Нет и не будет. Но

Кто мне о них запретит мечтать

Даже на самом дне?

Мне всё равно, я хочу летать

Так, как летал во сне.

Выйду на крышу, на самый верх,

Сделаю шаг вперёд.

Руки раскрыв, обнимаю всех!

Вот он какой, полёт!

Единственный мой полёт…

Е. Богданова

* * *

В далёкой-далёкой весенней дали

Хрустальные ветры везут корабли.

Лазоревым светом горят небеса,

И звоном наполнены их паруса.

В прозрачных волнах вы увидеть могли б

Весёлые стаи играющих рыб.

Под вечер над морем восходит луна

И воды пронзает до самого дна.

Там звёзды, как будто бы горсти монет,

Рассыпаны всюду. Лишь берега нет.

В далёкой-далёкой нездешней дали

На сказочный остров плывут корабли.

Плывут друг за другом, их много – штук сто.

Но где этот остров – не знает никто.

Е. Кириллова

* * *

«Там, где вечно дремлет тайна,

Есть нездешние поля»…

Сергей Есенин

Мы плывём на корабле,

Держим головы в тепле.

Блики пляшут по воде:

Солнце всюду – и нигде.

Я нигде, в ничьём краю,

Песню тихую пою

Про нездешние поля.

Тихо кружится земля.

Е. Кириллова

ВСТРЕЧА СО СТАРЫМИ ДРУЗЬЯМИ 

Пусть уже нам не двадцать,

Неужто мы так постарели,

Что задор и надежда

Навеки покинули нас?

Мы умеем смеяться

Порою, как раньше умели,

Даже чаще, чем прежде,

И ты убедишься не раз!

Нет числа поворотам,

Что нас уводили от цели,

Нет числа переправам,

Где мы поменяли коней.

Через реку – без брода,

Мы всё-таки выплыть сумели,

И поэтому – правы.

А впрочем, там, сверху, видней.

Е. Богданова

ОДНОКЛАССНИКАМ

«Где б ты ни был, посылай нам вести

ко второй субботе февраля»

(из школьного гимна).

Что мы видели на свете,

И о чём вести там речь?

Для чего нужны нам эти

Вечера дурацких встреч?

Кто пополнит чёрный список,

Кто седьмым от нас уйдёт?

Я не видела Сосисок

То ли два, а то ли год.

А Доцента не увижу –

Очень странно – никогда.

С каждым годом старость ближе,

Всё быстрей бегут года.

Мы рассыпались по миру,

Словно из стручка горох,

Заимев детей, квартиры…

Кто ослеп, а кто оглох.

Кто повесился, кто спился,

А кому-то повезло.

Всех не вспомнишь, кто учился –

Девятнадцать лет прошло¹.

И Мамонта уж не спросит:

«Как там, девочки, дела?!»

Ни о чём нас не попросит

Потому что умерла

И лежит теперь в Берлинке

Под высокою сосной…

А сдувала с нас пылинки,

И гоняла нас весной.

Как её мы доставали

Все на ниве просвещенья.

Мама Валя, мама Валя!

У кого просить прощенья?

Да кому какое дело,

Кем мы стали, кем мы были?

С фотографий чёрно-белых

Смотрят те, кого забыли.

Нам не ставят больше двоек

И не хвалят за пятёрки.

Просто сдохнет, кто не стоек,

Жизнь раскрошит, как на тёрке.

Мы сгораем на работе

И ругаем деток рослых.

Мамы, папы, дяди, тёти –

Из себя мы корчим взрослых.

Е. Кириллова

* * *

Серенькая кошечка

Села на окошечко…

Колыбельная

Коты и танцы – выбор сделан.

Конечно, танцы и коты.

Я нарисую синим мелом

Кота небесной красоты,

А рядом – серым цветом – кошку.

Она не ест, не спит, не пьёт –

Сидит, как призрак, на окошке

И терпеливо деток ждёт.

Ах, детки эти – в синем море

Плывут на белом корабле,

Встречая солнце на Босфоре,

На Франц-Иосифа земле…

Их вечно где-то носит ветер,

Внутри страны – или вовне,

А кошка – серая Деметра –

Сидит, моргая, на окне.

Но кот танцует, он свободен:

Вертися, хвост, блести, глаза!

Он для труда в быту негоден:

Не муравей, но стрекоза.

Я – за кота. Но и за кошку,

И за танцующих котят,

За проторённую дорожку

В цветущий яблоневый сад.

Развейся, хвост! Вздымайтесь, лапы!

Есть миг – и нет ему цены.

Пока танцуем, мы – крылаты,

Хоть, может, ползать рождены.

Е. Богданова

* * *

Стихи и куклы – выбор сделан.

Конечно, куклы и стихи!

Пишу я слогом неумелым

Так много всякой чепухи…

Сперва пишу, потом стираю

Нажатьем клавиши одной,

А всё бумажное – теряю…

Но куклы – вот они, со мной!

Пусть их носы пришиты криво

И второпях, и в суете,

«Души прекрасные порывы»

Я в них влагаю, как в детей.

Развейтесь, волосы из ниток!

Да не иссякнет поролон!

Я не оставила попыток

Улучшить мир со всех сторон.

Неважно, что в руке – иголка

Иль карандашик, суть одна:

Ведь я в полёте! Пусть недолго!

Хоть, может, ползать рождена…

Из диалогов:

Е. Б.: – Давай придумаем какую-нибудь тему.

Е. К.: – Ночная дорога. Или вокзал ночью.

Е. Б.: – О, давай.

Е. Кириллова

* * *

По дороге из жёлтой глины,

Незнакомой и очень длинной,

В час, когда наступает вечер,

Я иду – и мне сразу легче,

Если светят в домах окошки,

А в домах обитают кошки.

Если кто-то шагает рядом,

Я общенью живому рада.

А когда и такого нету,

Есть приветы из Интернета.

Е. Богданова

* * *

Прощай навек, слепящий ряд

Вокзальных фонарей.

Я не вернусь уже назад

За тысячу морей.

Не вспомню даже – ни к чему,

Всегда смотрю вперёд.

Пусть поезд мой в ночную тьму

Размеренно идёт.

Лежу на полке. Думать лень,

А значит, нужно спать.

Каким он будет – новый день –

Пока не разгадать.

* * *

Железнодорожная гулкая даль.

Дневная тревога, ночная печаль.

Мелькают картинки. Во сне? Наяву?

Я будто бы в дымке какой-то плыву

Всё мимо и мимо неведомых мест.

А в небе горит приглашающий жест:

Знакомый мой Ангел в ночной тишине

Невидим, но помнит всегда обо мне

И машет приветливо белым крылом.

А поезд сквозь звёзды летит напролом.

Е. К.: – Давай ещё: тема – мостик над водой (второго конца нету) или кафе у реки на таком мостике, можно на старом корабле списанном.

Е. Б.: – Давай.

Е. Кириллова

* * *

Кафе небольшое у тёмной воды

Достойно выносит мелькание лиц.

Заполнен досуг ожиданьем еды,

Пустым разговором и криками птиц.

Всего ничего – посидеть полчаса,

Глазея на мир, за дощатым столом,

И вот уже веришь, что ждут чудеса

За этим конкретным ближайшим углом.

Вода покрывает поверхность Земли

На целых три четверти, как говорят.

Твоя территория – где-то вдали,

Здесь нравы другие – ты видишь – царят.

Хоть сдвинуть отсчёты добра или зла

Не может привязка к любому из мест,

Наверно, я здесь бы прижиться могла,

Но вдруг этот праздник сплошной надоест?

Е. Богданова

В старинном стиле

О, как экзотичны омары

В кафе над обрывом морским,

И как романтичны гитары…

О боже, ты просишь руки!

Любимый, я просто немею.

Как нежен твой пламенный взгляд!

Я слова сказать не сумею,

Глаза за меня говорят.

Согласна, конечно, согласна,

О, жизнь моя счастьем полна!

Весна бесконечно прекрасна, 

И плещет о берег волна…

Е. Кириллова

* * *

Порою мне нравится хаос шальной,

Царящий на кухне и в дикой природе –

Наверное, тем, что смертелен покой

Для жизни – а годы бесследно уходят.

И морщишь ты, сидя, в отчаяньи лоб:

Не что-то постигнуть, а только бы вспомнить,

Какой до костей пробирает озноб,

Когда ты на улицу выйдешь из комнат.

И вот, торопясь, надеваешь пальто –

Попробуй догнать улетевшую стаю!

Не выйдет никто, не увидит никто.

– Но я под дождём никогда не летаю!

Е. Богданова

КОЛЛАЖ 

А я летаю под дождём,

Дожди – полётам не помеха.

Но в остальном я неумеха,

Друг другу мы не подойдём.

Плетётся тихо по земле

Моя земная оболочка.

О ветры, ветры, ваша дочка

Живёт в покое и тепле.

Что может быть печальней снов,

Зовущих в небо без ответа?

…Платочек голубого цвета

В окне вагонном. Ночь, темно.

Е. Кириллова

* * *

Не читай старых строчек – довольно.

Я смотрю на стихи – и не вижу,

И слова отзываются больно

Где-то в горле – а может, пониже.

И встают – за картиной картина,

То, что прожито – но не изжито,

Что казалось когда-то рутиной

И петлёй ненавистного быта…

Как мы были юны и красивы,

Неосознанны и настоящи!

А сейчас – вполноги и вполсилы.

Но зато улыбаемся чаще.

Оттого ли, что вдруг помудрели,

Или просто сумели вписаться,

Как бы ни было там, в самом деле –

Кто не хочет вернуть свои двадцать?

Е. Богданова

* * *

Кто не хочет вернуть свои двадцать?

Или тридцать? Да сорок хотя бы!

Молодухой всегда оставаться,

А не старой занудливой бабой.

Как рутина когда-то бесила,

Как блестели курсантов погоны!

А сейчас – вполноги и вполсилы

И с улыбкой Медузы Горгоны…

Е. Богданова

* * *

Кто-то так зло, не смешно озорует:

время моё по крупицам ворует.

Только что день начинался, и вот

ночь незаметно на смену идёт.

Только что снег, а теперь уже грязь,

и ледоход, и весна началась.

Дети – недавно ещё малыши – 

выросли. Стали большие-больши-

е… Удивляюсь, макушку скребя:

где и когда потеряла себя?

Е. Кириллова

* * *

Недавно, вроде, было двадцать.

Ни огонька – и лес сплошной.

Я лишь ходила прогуляться

Дорогой длинною, кружной,

И вот, вернулась, оборотом

Почти полжизни охватив.

Конечный пункт, казалось – вот он.

Но, обойдя лесной массив,

Я очутилась в пункте первом:

Как видно, леший закружил.

Спокойно, ум. Спокойно, нервы!

Кто не кружился, тот не жил.

Е. Кириллова

Августовская прогулка

По текущему августу ночью,

Поздно вечером – будет верней,

Каждый шаг по ухабам неточен

В перекрестье фонарных теней.

Фонарей золотистые чаши

Провисают в густую лазурь.

МЧС посылает всё чаще

Обещания ливней и бурь.

В тщетном поиске свежей прохлады,

Расслабления и ветерка,

Мне по Киевской двигаться надо,

На окраину – там, где река.

Пробираюсь вдоль стен новостроек,

Необжитых до этого дня.

Тёплый воздух с ближайших помоек

Настигает внезапно меня.

Поливает дорогу машина –

Будто не было утром дождя!

Прикурил сигарету мужчина

И отбросил её, уходя:

Догорая, весёлые искры

Оживляют пустой разговор.

Мы легки, только танки не быстры,

И броня не крепка до сих пор.

Опускается лета вершина

На ближайший к дороге обрыв.

Не кури сигарету, мужчина,

Не бросай её, не докурив!

Е. Богданова

* * *

Сижу, как сыч. Смотрю в окошко.

Луна висит головкой сыра,

А звёзды, значит, хлеба крошки.

От дождика тепло и сыро.

И всё не так, а как-то странно,

И что-то где-то не срослось.

Компьютер виснет постоянно,

Из-за затмения, небось.

Вон фонари торчат, как луны –

Все круглые, как на подбор.

Души моей задеты струны:

Помойка, улица, забор…

Для наркоманов – рай и Мекка,

У Черема такая стать.

И за углом – да-да, аптека,

А фонарей – не сосчитать.

* * *

Сижу в провинции замшелой,

Смотрю на улицу ночную.

Идут дожди. Холодный август

Сменил распаренный июль.

Горят квадратики окошек,

Машины движутся рекою.

Куда торопятся, неясно –

До полночи лишь полчаса.

Гудит мой старенький компьютер,

И голова гудит от мыслей:

Всё о несбыточном жалею,

Пытаясь заглянуть за грань.

И рифмы нет, стишок-то белый,

И не стишок, наверно, вовсе,

И умер умница Дашевский,

А я, бездарная, живу.

Быть может, в новом воплощеньи

Я получу образованье,

И с жаром выучу немецкий,

Китайский, греческий, латынь,

И изучу законы Ома,

А не российские законы,

Которых и сейчас не знаю,

И расшифрую мантру ОМ…