Журнальный мир

* * *

В какие ещё долины

Меня занесёт впотьмах.

Здесь ночи такие длинные,

Черны, как осенний страх.

Темны магаданские ночи.

А воздух – что горный хрусталь.

И всё, что сейчас захочешь –

Тепла. Как когда-то встарь

Горели костры по окраинам.

В ярангах, в землянках, в чумах

Сидели, судьбой израненные,

Будущие Кучумы.

Привет вам, хрустальные ночи,

Суровые слитки лиц.

Я вижу здесь вас воочию

Средь многих лесных небылиц.

* * *

Какие-то странные тени

В коростах и карстовых ямах.

И бесконечны метели,

Как песни Омара Хайяма…

Да здравствует жаркая Азия,

И смертный полёт сайгаков!

Мы степи эти излазили,

Полные многих страхов.

Такыры – застывшие блюдца –

Сменяют песок барханов.

А ветры колючие бьются

В растресканные стаканы.

А рядом солёное море

Лизнёт берега Мангышлака.

Исчезнут куда-то вскоре

Ночные стада сайгаков.

* * *

Кажется, я растворяюсь в тебе.

В твоих волосах, в морщинах.

Надо быть благодарным судьбе

За то, что не растащила,

Не размыла, не унесла в кульке,

Не бросила нас на дороге.

Мы стали единой волной в реке,

Единым всплеском. Таким же строгим

Был день и вечер, и было утро.

И глас закатный, и глас рассветный.

И было море дыханьем мудрым.

И лист шершавый и неприметный.

* * *

Большие прозрачные листья,

Осенние листья летят.

Всё просто – без споров и мистики

Осенние листья летят.

И, их провожая глазами,

Нам многое не понять.

Кочует под небесами

Зовущая звонкая рать.

Кочует и сыплет листами.

Ложится. И, медью звеня,

На кладбище, за крестами,

Осинник глядит на меня.

* * *

Человек одинокий в лодке,

В бескрайнем туманном просторе.

И он, изумлённый и кроткий,

Хотел переплыть своё горе.

Хотел надышаться туманом,

И раствориться в дали.

Хотел оживить обманом

Застывшие очи свои.

Вперёд, одинокий путник!

Пусть синь заливает глаза.

А море – твой вечный спутник.

А небо – твои образа.

* * *

Вороны сбиваются в стаи.

До снега – недалеко.

На Родине – мудрость простая,

И ей надышаться легко.

На Родине. Что ещё надо?!

Засыплет листва всё вокруг.

Душа оживает в прохладе,

В осенней прохладе, мой друг.

И видится – всё ещё будет:

И снег одинокий, и дождь,

Холодные снежные бури,

Которые не переждёшь.

РОДНУШКА

Родная, Родина, родимый –

Какие русские слова!

Души огонь неукротимый.

Природа-мать. Она права.

Мы вышли из полей широких,

Из рек лесных, из глубины.

Но наши радужные строки

Несут в себе огонь вины.

Огонь вины неугасимый

Пред этим гибнувшим селом,

Пред этим домом некрасивым,

Который бросили на слом.

И то, что песнею зовётся,

И то, что ранит нас навек,

В простых наречьях отзовётся.

И этим счастлив человек.

* * *

Как тихо под небом осенним.

Как тихо на тропках лесных.

И наши прозрачные тени

Живут в одеяньях простых.

Мы любим дожди и ненастье,

И серый налёт тишины.

И вечер короткого счастья,

Когда наши души полны

Свеченьем ушедшего лета.

Свеченьем пришедших дождей.

Нам где-то воздастся за это.

За радость осенних затей.

ЗЕМЛЯ

В безбрежности простой и милой

Всё укрывает белый свет.

Снега лежат могучей силой,

И больше нет других примет.

Под холодеющим покровом

Земле привольно и тепло.

И в истине, как в слове новом,

Судьба прозрачна, как стекло.

Земля устала от обманов,

И вот – придавлена лежит.

Она залижет свои раны

И станет крепкой, как гранит.

Её теперь не успокоить,

Не взять нахрапом, как всегда.

Она узнала – кто что стоит,

И где священная вода.

* * *

Может, в этой комнате, не знаю,

Наши тени встретились. Потом

Побегут огнями вдаль трамваи –

Одиноко в городе ночном.

И пойдёт плясать сухая вьюга,

Врежется в заборы и мосты.

В это время хочется у друга

Словом перекинуться простым.

Хочется простым кивком окинуть

Всё пространство комнаты, затем

Молча посмотреть – висят картины,

Всё так просто, кажется. Меж тем,

Раздвигая стены и пространства,

Нас уносит призрачность, судьба.

И ложится зимнее убранство

На дороги, реки и стога.

И порою кажется, не скрою,

Многое увидится. Поймёшь,

Жизнь проходит, может, тёткой злою.

Оттого и грустно. Ну и что ж.

* * *

Снег пошёл. Теплеет. На обочинах

Чуть чернеет. Но ещё зима.

Огороды зайцами прострочены.

На деревьях снежная кайма.

Кажется, вот здесь и жил и жил бы.

В деревенской радостной тиши.

И в простых заботах не забыл бы,

Как родные дали хороши.

* * *

Только русские марши писались в миноре.

Только русские песни похожи на плач.

Буйны ветры затихнут на родине вскоре,

Буйны кони уносятся, кажется, вскачь.

Усмирись, удалая головушка,

Видишь, стихла златая печаль.

И берёза нам машет, как вдовушка,

Только русскую песню немножечко жаль.

Дайте мне балалайку поярче, погромче,

Чтоб звучал в ней раздольный мотив.

Будут петь наши дали всё звонче и звонче,

И тоску непонятную в нас укротив.

МАЛЬЧИК

Еремею Айпину

Человек, написавший столько книг,

Хороших и разных,

Станет птицей в какой-то миг

На виду у зевак праздных.

Там, где олени пасутся, у рек

Больших и малых,

Облака замедляют свой бег

У лун молодых и старых.

Легенды и мифы твой народ,

Хранитель и сказчик,

Собрал в свой волшебный свод.

А ты в них – хантыйский мальчик,

Вон уже дудочку навострил,

Присел на опушке.

Здесь каждый клочок тебе мил,

А белки – подружки.

Тундра, величавая тундра твоя

У большой реки.

Река жизни течёт к морям.

Твои шаги легки.

* * *

Вчера кукушка куковала

Над нашим домом у реки.

Как это часто здесь бывало –

Пусть будут беды далеки.

Но что накликает вещунья,

Мы не узнаем никогда.

И вот мелькают листья шумно,

Плывёт свинцовая вода.

Осенний окрик дальней птицы,

Дым от картофельной ботвы.

Людей задумчивые лица

И блеск холодной синевы.

* * *

Высокая вода

У низких берегов.

Увидимся когда

У этих тальников.

У этих тальников

Качается вода.

У низких берегов

Не быть нам никогда.

Срываются в дали,

Уходят облака.

Возьми, останови

Полёт их сквозь века.

* * *

Небо, где живут облака,

Русское небо.

Я поднимаю сегодня бокал

За наше великое небо.

Там, где раскинулся луг

У кромки реки,

Нашу судьбу берегут

Цветущие васильки.

* * *

Тишина сменяет тишину…

Ветер, лёгкий ветер, шорох листьев.

Я возьму себе твою вину,

Боль рассыплю, заморожу мысли.

Это на скончание пути…

Твёрдости ты мне не завещала.

Нам осталось по земле пройти

И махнуть друг другу на прощанье.

* * *

Это раннее солнце России,

Что встаёт над любимой страной,

Лепестками закружится синими

И взовьётся травой молодой.

И какие тут будут сомненья.

Вот встаёт, освещает простор.

Замечательное явление,

Замечательный разговор.

Мы идём по заросшей тропинке,

Взгляд открытый, прозрачны слова.

Вот светает, и светится льдинками,

И плывет золотая вода.

Редакционная коллегия журнала «Начало века» и вся Томская областная писательская организация сердечно поздравляют Геннадия Кузьмича с 70-летием. Мы желаем ему крепкого здоровья и дальнейших творческих успехов.