Провинциальный поэт

Провинциальный поэт
Иронические стихотворения

Слышу, поёт Россия

 

Слышу, поет Америка, разные песни я слышу.

Уолт Уитмен

 

Я слышу, как поёт Россия,
и каждый о своём поёт.
Горланит лётчик, керосиня
под небеса свой самолёт.

В лугу пастух коров гоняет.
Хотел бы тоже с бодуна
он спеть, да только слов не знает,
и нету слуха нихрена!

Всяк не поёт, так песню пишет.
И стар и млад поют окрест.
И на скамейке, где сидишь ты,
давно уж нет свободных мест.

Поёт Киркоров, хрен на блюде!
Народ сбежался посмотреть,
смешались в кучу кони, люди.
И даже я пытаюсь петь.

Больные из шестой палаты
не помолчат пяти минут.
Когда в строю поют солдаты,
спокойно дети не уснут.

Берёт младенец силой глотки –
не научился петь малыш.
А пьяница покушал водки
и затянул
Шумел камыш.

Мать с песней крошку кормит грудью:
«Уснешь ты, наконец, когда?».
Судья поёт о правосудье,
про «путь на долгие года».

 

Поёт монах, потупив взоры,
поёт палач, сжимая плеть,
поют разбойники и воры…
Поют, хоть не умеют петь.

 

Поёт селянка у колодца,
ловец, затерянный во ржи,
и наркоман, что укололся,
и сеятель, что у межи.

Поёт пиит, ему не страшен
унылый вид лугов и пашен.

Без песен не красна гулянка,
без песен
горькое вино;
поют
Рабочий и Крестьянка,
и с ними скульптор заодно.

Пойдут налево
песнь затянут,
назад
частушку заведут…
Когда же петь они устанут?
Когда работать-то начнут?

 

 

Наш Флаг

 

Недаром флаг наш красно-бело-синий:
страдаем от напастей мы любых,
но твердо знаем – беды все в России
от красных, белых и от голубых.

 

 

Провинциальный поэт

 

Провинциальный – видно, классный, –
Так о поэте я сужу.

Вглядитесь же и вы поближе:
И с близи можно увидать:
Такой же, как Есенин, рыжий,
Печатью – божья благодать.

 

Светлана Груздева

 

 

Провинциальный – значит, классный, –
Такого на брегах Невы,
и в суете Москвы напрасной,
убейтесь, – фиг найдете вы.

Пусть он не знает этикета
и водкой за версту разит, –
провинциального поэта
нам сладок и приятен вид.

Вглядитесь вы в него поближе,
не воротите гордо нос:
он, как Есенин, тоже рыжий,
как Тютчев, бородой зарос.

Таких мужей в столице много ль?
России гордость и оплот,
он в бане парится, как Гоголь,
и самогон, как Пушкин, пьет.

Дымит махрой, как Достоевский,
подмышки бреет, как Маршак,
как Данте, пишет юморески,
как Байрон, кушает форшмак.

В душе сокровища сокрыты,
на рытвинах ее не раз
вывихивал крыло, копыто,
взбираясь на Парнас, Пегас.

И всё же, всё же… Как мессия,
провинциальный наш поэт,
опора и краса России,
спасет поэзию от бед.

 

 

Вдохновение

 

Не плюй на вдохновенье свысока!
Придет пора – закончится говение,
и звезданет, как пуля у виска,
в какое-то мгновенье вдохновение.

Придет оно, большое, как лоток,
как молоток для груш, как яйца страуса,
и мощное, как молния, как ток
в сто тысяч вольт-ампер, как пушка Гаусса!

Оно придет нежданно, словно снег
на голову во время зноя летнего,
как Дед Мороз, понос или успех,
и как «Не ждали?!» на картине Репина;

как мор, как язва, как скота падеж,
как птичий грипп, как светопреставление…
Ты иногда до пенсии прождешь,
когда оно придет-то, вдохновение,

когда тебя повалит на кровать,
подкравшись, как песец и без знамения…
И надо только выучиться ждать
 
мгновение явленья вдохновения.

 

 

* * *

 

течет по кабелю поток,
не шумен он и не глубок –
то электронов бурный ток,
волшебной жизни в нем клубок.

горит ли дневное светило,
иль ниспадает ночи тьма –
там без руля и без ветрила
плывут исчадия ума.

то электрический ручей
картин изменчивых, речей
лукавых, призрачных видений,
ума холодных наблюдений…
кружится шумный хоровод,
в нем сладкозвучные напевы,
и гад морских подводный ход,
и томный стон и шепот девы,

и бойкий чат, и буйный бред,
прощанье, встреча иль привет
сердец, томящихся в разлуке…
там диспут, тут стихотворенье.
париж, бобруйск, петра творенье,
москва… как много в этом пуке

проводников переплелось
в узорный прихотливый бант.
вертись, вертись, земная ось,
сверкай, безумный диамант!