Рыжий: Как хорошо мы плохо жили
Рыжий:
Как хорошо мы плохо жили
— Сына, я купила билет на «Рыжего». Но только один. И только потому, что обаяла кассиршу.
Он мечтал о «Рыжем» с тех пор, как я поделилась своими впечатлениями. Уже год как. Билеты в театр Фоменко всегда были лучшим подарком. Но такой подлянки…
— Мальчик мой, поверь, твоей трепетной девушке там нечего делать. Она не поймет. Ей еще рано. И потом, в спектакле много ненормативной лексики. И, вообще, он… непрост.
Драгоценный серо-голубой картонный прямоугольник раздражал его скорбным одиночеством и порождал противоречивые чувства, которые тоже раздражали. При напоминании о спектакле он начинал бузить, выкрикивать и хлопать дверью.
Попытки загнать камрадам-студентам недешевый билет не удались. Равно как и просто отдать.
— Слушай, у меня есть лишний билет на классный спектакль, в театр Фоменко, хочешь? — спрашивал он каждого из своих друзей, приятелей, а потом и просто знакомых.
У тех загорались глаза — уууу! театр Фоменко!
— Хочу!
— Держи.
— А второй у кого?
— Второго нет.
Друзья, приятели и просто знакомые начинали мяться:
— Нет, ты знаешь, я, наверное, не смогу; я, кажется, занят; боюсь, что у меня… — и так далее.
За день до спектакля, поздно вечером, он закатил мне истерику, что завтра у него зачет, он будет очень уставшим, в театр он не успеет и вообще.
Я уже смирилась и старалась не нагнетать.
Он вернулся домой к полуночи, страшно голодный, осунувшийся, с черными кругами вокруг блестящих восторженных глаз. И в дверях сунул мне свой портфель:
— Посмотри — с чем мне пришлось переться в твой театр!
Меня перекособочило и руку оттянуло почти до пола.
— Боже мой, что у тебя там? Бомба?
— А все! Ноутбук, лекции, учебник, лабораторные, — голос был мстительно-обвиняющим, на контрасте с сияющим лицом.
Он запихивал в себя еду без разбору, давился и взахлеб рассказывал.
Вы знаете, кто такой Борис Рыжий? Он жил в Екатеринбурге / Свердловске, то есть шестнадцать лет в Свердловске и десять в уже Екатеринбурге. И именно в девяностые, в те смутные времена — а разве у нас бывали иные? — становился поэтом.
Я родился — доселе не верится —
в лабиринте фабричных дворов
в той стране голубиной, что делится
тыщу лет на ментов и воров1 …
А в двадцать шесть — покончил с собой.
Черной бабочкой — к шее петля.
Дух отбросил ненужное тело:
духу — вечность, а телу — земля.
Время треснуло. Жизнь отлетела.
Это был уже две тысячи первый. В предсмертной записке было написано: «Я всех любил. Без дураков».
За все, за все. За мутную зарю.
За хлеб, за соль. Тепло родного крова.
За то, что я вас всех благодарю
за то, что вы не слышите ни слова.
Это его назвал Евгений Рейн «самым талантливым поэтом своего поколения».
Поэзия должна быть странной
— забыл — бессмысленной, туманной,
как секс без брака, беззаконной
и хамоватой, как гусар,
шагающий по Миллионной,
ворон пугая звоном шпор.
Полное название спектакля — «Рыжий. Как хорошо мы плохо жили». Он идет в малом зале в здании мастерской. Я не оговорилась — прямо в зале, а не на сцене. Три-четыре десятка зрителей сидят на вращающемся подиуме, который движется от одного эпизода-полустанка — в условном формате путешествия из Екатеринбурга в Свердловск и обратно — к другому, названия их объявляет простая, как швабра, Проводница.
— Не оставляйте вещи без присмотра, сп***ят, — сказала она и ткнула пальцем в стоящий возле ног сына портфель (билет у него был не просто билет, а всем билетам билет — на первый ряд, где таких счастливцев набралось человек десять).
— Пусть только попробуют, — заявил измочаленный, оголодавший и злой до состояния эйфории сын под громкий смех зала.
— Желающие могут получить белье, — Проводница бросила на колени сына комплект.
— Оно же мокрое! — возмутился он. — И какое-то серое. Его стирали? Или только намочили?
— Не хочешь — не бери, всем все равно не хватит, — и она дернула комплект назад.
— Ну, уж нет, — он дернул его к себе. Сын оказался сильнее и, недовольно фыркнув, Проводница удалилась.
А через минуту появилась с подносом, на котором лежали бутерброды с варено-копченой колбасой:
— Бутерброды! Кому бутерброды? — и продефилировала мимо, повыше подняв поднос, от которого шел острый духмяный запах мясного.
— Мне! — заорал сын и, подпрыгнув, схватил один бутерброд.
— Двадцать рублей! — грозно сказала Проводница.
— Стойте! Я еще возьму, — зашуршал сын по карманам, выискивая скудную мелочь.
— Кончились, — издевательски пропела она, с нетронутым подносом скрываясь за дверью.
И тут же — из других дверей: — Игры, журналы, газеты! — и, не глядя, швырнула в сторону сына шахматы.
— Предлагаю партию — на бутерброд, — провокационно сказал он, перехватывая их, как футбольный мяч.
— У меня здесь работа, а не бл**ство, — отбрила она.
Зал следил за ними, «вычислив» в сыне актера-стажера или, как минимум, студента театрального института. Сыну было пофиг, он вошел в образ. И ему там понравилось.
Девушка, сидевшая с ним рядом…
— Представляешь, мама, она, оказывается, часто ходит в театр одна. И так много о театре знает. Она, видимо, замкнутая. Но очень… глубокая.
— Ну, я же тебе говорила, что ты там будешь не одинок.
— Зато я теперь знаю, с кем буду ходить на такие… спектакли.
В опустевшем буфете после спектакля они пили чай — на большее денег не нашлось — и она призналась, что приняла его за «подсадную утку».
— Интересно, а за кого тебя приняли студенты театральных вузов?
— А, — он махнул рукой, — не знаю.
Если не вдумываться и скользить по поверхности действа, то очень смешно. Ужасно смешно. И — ужасно. Ужас накатывает потом, как послевкусие, как осознание всего того, что ты увидел. Накатывает. И расплющивает.
Многоликий Рыжий, его играют разные актеры, в каждом эпизоде свой, каждый раз немного иной — Рыжий. Но он же — Рыжий. Несоответствующий. Невписывающийся. Ни в город, будь то Свердловск или Екатеринбург, ни во время, будь то совок или перестройка. Почти нарицательный образ. Иной, инаковый и иноковый.
Еще вполне сопливым мальчиком
я понял с тихим сожаленьем,
что мне не справиться с задачником,
делением и умноженьем,
что, пусть их хвалят, мне не нравится
родимый город многожильный,
что мама вовсе не красавица
и что отец — не самый сильный,
что я, увы, не стану летчиком,
разведчиком и космонавтом,
каким-нибудь шахтопроходчиком,
а буду вечно виноватым…
И кружит он и мечется — Рыжий — как в угаре по замкнутому кругу неприглядной российской обыденности, где меняются лишь названия и безжалостно хлещет время, а суть по сути остается прежней.
… от дискотеки:
я проиграю в поединке,
но выиграю в дискотеке.
Пойду в общагу ПТУ,
гусар, повеса из повес.
Меня обуют на мосту
три ухаря из ППС.
…до пункта приема стеклотары:
знаю я на Руси невеселое место,
где веселые люди живут просто так,
попадать туда страшно, уехать — бесчестно,
спирт хлебать для души и молиться во мрак.
…от промзоны:
пусть Вторчермет гудит своей трубой.
Пластполимер пускай свистит протяжно.
А женщина, что не была со мной,
альбом откроет и закурит важно.
…до психушки:
…жизнь увидев воочью, сначала почувствуешь боль
и обиду, и хочется сразу… а после припадка
поглядишь на нее сверху вниз — возвышаешься, что ль,
от такого величья сто лет безотрадно и гадко.
…минуя милицейский уазик:
когда менты мне репу расшибут,
лишив меня и разума и чести
за хмель, за матерок, за то, что тут
ЗДЕСЬ САТЬ НЕЛЬЗЯ МОЛЧАТЬ СТОЯТЬ НА МЕСТЕ.
…и тело застреленного кандидата в депутаты:
я знал его от подворотен
до кандидата-депутата.
Он был кому-то неугоден.
А я любил его когда-то.
…под музыку Сергея Никитина в стиле шлягеров девяностых годов.
И унылая, беспросветная и безысходная российская действительность, порой расцвеченная крышами и чердаками с голубями, манящими полетом, остается все той же и вращается вместе с ним по кругу, минуя режимы и правителей. И не вырваться из этого круга, от Екатеринбурга до Свердловска и обратно, — вот он замкнулся и — нет, ничего не изменилось, разве что… смерть.
…Я задала дурацкий вопрос:
— Так тебе понравилось?
Сын запнулся и посмотрел на меня с сожалением, как на душевнобольную:
— Его надо смотреть несколько раз.
— Господи, это я
мая второго дня2.
— Кто эти идиоты?
— Это мои друзья.
На берегу реки
водка и шашлыки,
облака и русалки.
— Э, не рви на куски.
На кусочки не рви,
мерзостью назови,
ад посули посмертно,
но не лишай любви
високосной весной,
слышь меня, основной!
— Кто эти мудочесы?
— Это — со мной!
1 Здесь и далее — стихи Бориса Рыжего.
2 Разговор с Богом