Стихи
Стихи
* * *
Я ничего не знала о войне,
она меня, по счастью, не застала.
Но как-то раз она пришла во сне,
и я вскочила, сбросив одеяло…
Когда меж сном и явью волосок
не протянуть, — на этой грани нежной
мне обожгло вдруг холодом висок,
и в изголовье звякнуло железно.
Очнулась я и словно с высоты
Увидела: лежу, закрыв глаза я,
а на груди — зеленые цветы,
и мама надо мною — вся седая.
* * *
Жизнь не обман и не пустяк,
ей объяснение простое:
она у времени в гостях,
а мы у жизни на постое.
Свободой платим за комфорт
и за желание излишеств…
Природа истиной живет,
она достаточностью дышит…
Подобно чашечке листа,
наполнена жемчужной влагой…
Жизнь целомудренно проста,
и в этом — смысл ее и благо.
Отцу
Максиму Федоровичу Титову
В этот день особый встану рано
и пойду к отцу, совсем одна…
У подножья кладбища туманно
тонкая бледнеет пелена.
По тропе иду неторопливо
к той могилке, что зову своей.
Утро все росою окропило.
На душе становится светлей…
У ограды заросли сирени
дышат тишиною неземной …
Прошепчу чуть слышно:
«С днем рожденья!
Я пришла, встречай меня, родной…»
На печке
И не было в доме укромней местечка —
уютно, тепло, кошка рядом мурчит…
Из детства далекого русская печка,
меня согревают твои кирпичи.
В пазах между ними засохшая глина,
ее ковыряешь тихонько — и в рот…
И чувствуешь запах, особенный, блинный,
и знаешь, что мама сейчас позовет
отведать горяченьких, с жару и с пылу,
со шкварками — те уж шкворчат
на столе…
Не верится даже, что все это было
в родительском доме, на этой земле.
* * *
Уеду в Крым, с душой уже не споря,
с обманчивого, призрачного севера,
туда, где цвет мечты, небес и моря
заменит навсегда оттенки серого.
Туда, где тихим трепетом полна,
душа уснувшей в вечности Хараксы,
она уже, наверно, ждет меня,
свободная от глянцевой проказы.
Туда, где жизнь, остановив свой бег,
небесную меняет колесницу —
к Волошину, на дачу, в Коктебель,
на чистый холст, на белую страницу.
* * *
Плод падает, когда бывает зрел,
так притяженье действует невольно…
Еще узнать ты душу не успел —
а надо улетать. И это больно…
Свинцовый холод — тяжестью в груди,
и чудится: душа идет босая
по саду, где осенние дожди
и листья ветер под ноги бросает.
Все ищет плод душа… И вот, найдя
последний, улетает. За собою
оставив шлейф тумана и дождя
под музыку сердечного прибоя.
* * *
Над землей кипит река —
грозовые облака.
Посреди свинцовых волн
в небе брезжит синий челн.
Он надежду подает
на земле тому, кто ждет.
Пусть поверит: после бурь
ярче, солнечней лазурь,
выше небо и трава,
тише нежности слова.