Стихи
Стихи
***
В нашу комнату мартовский вечер
Смотрит грустью взошедшей луны —
И летит заоконная вечность
От галактик до теплой стены.
И от этого столько покоя
И таинственной тихой любви,
Что достаточно искры какой-то,
Чтобы мы загореться смогли.
Пусть сомкнётся до плоти пространство
И исчезнет отсчёт временной —
Мы венчались в пожизненном танце
Под вечерней и вечной луной.
Всё на свете без слов понимая,
Нам друг друга до старости греть,
И проносится вечность немая,
Завлекая в свою круговерть.
***
Мну в кармане последнюю сотню
На Тверской у съестного ларька
У какой-то глухой подворотни,
Где стекает вода с козырька.
Пахнет затхлой кирпичной утробой,
Уводящей в запущенный двор.
А в ларьке за стеклом — бутерброды
И горячий «кофейный» раствор.
Постою, пожую и исчезну,
Затерявшись в снующей толпе.
И запомнится мне, если честно,
Только то, что запомнить хотел,
Что от сердца куском откололось:
Подворотня и в ней пустота,
Словно жизнь провалилась в колодец.
А вокруг суета, суета…
Среди лиц — и простецких и ушлых —
Мой порыв в неуёмной тщете,
Как осколок эпохи минувшей
В современном рекламном щите.
ПЕРВЫЕ ВПЕЧАТЛЕНИЯ
Тусклый тамбур горчил от табачного дыма,
У неё на плечах меховое манто,
А под тушью ресниц — интеллект и гордыня,
Подступиться к которым не смеет никто.
Я от скуки рискнул, только самую малость:
Болтовня ни о чём — почему бы и нет?
Раствориться в словах — это всё, что осталось,
Чтоб хоть чем-то заполнить дорожный фрагмент.
А она, изогнув утончённые пальцы,
Усмехнулась в ответ — тут в эстетике суть:
Ей в поэзии нравятся хокку и стансы,
И, конечно, цитатный кибировский путь.
Постмодерн, так сказать, в эклектическом стиле…
И Рубцова читать — зря словами сорить.
Ну, зачем ей стихи о каком-нибудь Филе.
Я вернулся в купе. А о чём говорить?
В ГЛУШИ
Каждый город — гордый викинг:
Купола, огни, дома…
А вот станции безлики —
Все стандартны, как одна.
И, пока не дал отмашку
Красноглазый светофор,
Здесь, на станции-букашке,
Скинув прыть, затих мотор.
Здесь не ходят электрички,
Здесь на всех один клозет…
Вот смешная почтовичка
С пачкой свеженьких газет.
Ей, укутанной до носа,
Ей, измотанной до жил,
Проводник, пьянющий в доску,
С ним погреться предложил.
Анекдот, смешно до колик, —
О простушках много врут.
Усмехнулась: что ты, кролик,
Здесь стоянка пять минут.