Стихи

Стихи

***

 

В нашу комнату мартовский вечер

Смотрит грустью взошедшей луны —

И летит заоконная вечность

От галактик до теплой стены.

И от этого столько покоя

И таинственной тихой любви,

Что достаточно искры какой-то,

Чтобы мы загореться смогли.

Пусть сомкнётся до плоти пространство

И исчезнет отсчёт временной —

Мы венчались в пожизненном танце

Под вечерней и вечной луной.

Всё на свете без слов понимая,

Нам друг друга до старости греть,

И проносится вечность немая,

Завлекая в свою круговерть.

 

***

 

Мну в кармане последнюю сотню

На Тверской у съестного ларька

У какой-то глухой подворотни,

Где стекает вода с козырька.

Пахнет затхлой кирпичной утробой,

Уводящей в запущенный двор.

А в ларьке за стеклом — бутерброды

И горячий «кофейный» раствор.

Постою, пожую и исчезну,

Затерявшись в снующей толпе.

И запомнится мне, если честно,

Только то, что запомнить хотел,

Что от сердца куском откололось:

Подворотня и в ней пустота,

Словно жизнь провалилась в колодец.

А вокруг суета, суета…

Среди лиц — и простецких и ушлых —

Мой порыв в неуёмной тщете,

Как осколок эпохи минувшей

В современном рекламном щите.

 

ПЕРВЫЕ ВПЕЧАТЛЕНИЯ

 

Тусклый тамбур горчил от табачного дыма,

У неё на плечах меховое манто,

А под тушью ресниц — интеллект и гордыня,

Подступиться к которым не смеет никто.

Я от скуки рискнул, только самую малость:

Болтовня ни о чём — почему бы и нет?

Раствориться в словах — это всё, что осталось,

Чтоб хоть чем-то заполнить дорожный фрагмент.

А она, изогнув утончённые пальцы,

Усмехнулась в ответ — тут в эстетике суть:

Ей в поэзии нравятся хокку и стансы,

И, конечно, цитатный кибировский путь.

Постмодерн, так сказать, в эклектическом стиле…

И Рубцова читать — зря словами сорить.

Ну, зачем ей стихи о каком-нибудь Филе.

Я вернулся в купе. А о чём говорить?

 

В ГЛУШИ

 

Каждый город — гордый викинг:

Купола, огни, дома…

А вот станции безлики —

Все стандартны, как одна.

И, пока не дал отмашку

Красноглазый светофор,

Здесь, на станции-букашке,

Скинув прыть, затих мотор.

Здесь не ходят электрички,

Здесь на всех один клозет…

 

Вот смешная почтовичка

С пачкой свеженьких газет.

Ей, укутанной до носа,

Ей, измотанной до жил,

Проводник, пьянющий в доску,

С ним погреться предложил.

Анекдот, смешно до колик, —

О простушках много врут.

Усмехнулась: что ты, кролик,

Здесь стоянка пять минут.