Стихи

Стихи

СЛОВО

 

Перестав заниматься собой,

над людскою заплакал судьбой —

над любой: современной ли, прошлой,

героической, средненькой, пошлой.

Вся любовь — до рожденья детей,

все мечты — до исхода страстей,

все надежды — до смертного зова…

Только в плаче рождается Слово.

12 марта 2018

 

ГЕРОЙ МОЕГО ВРЕМЕНИ

 

Сосед и одноклассник,

фарцовщик и спортсмен,

виновник женских сцен,

мой друг Сергей Лимасик.

 

С копьём на стадионе,

с валютой у сберкасс

и в школе среди нас

держался, как на троне.

 

Ведь был он чемпионом

и рекордсменом был,

вот только не любил

уроков и законов.

 

В конце концов попался

на золотых делах

и в строгих лагерях

три года обретался.

 

Вернулся на свободу —

вновь деньги и гульба.

Со спортом же — труба:

пришли другие моды.

 

Недвижимость купил

и девочку покраше.

Но в разговорах наших,

казалось мне, глупил.

 

Верстак, ты счастлив, нет?

Ну, счастлив, — отвечал я.

А он глядел печально:

Дурак ты, хоть поэт.

 

В 90-е года

Лимасика убили.

 

Как стыдно иногда

мне на его могиле…

10 марта 2018

 

ДМИТРОВЛАГ

 

Ездовой полкового обоза,

безмедальный и немолодой,

не принявший победную позу,

утомлённый далёкой ездой.

 

Это дед мой, ни много ни мало, —

дворянин, ярославский кадет,

враг народа, строитель Канала,

с фотографии смотрит на свет.

Он бывал уже в этом Берлине,

знал Венецию, видел Париж,

где родители живы доныне, —

чем в Европе его удивишь?

 

Долгий срок штыковою лопатой

он ворочал грунты под Москвой:

слава Богу, забрали в солдаты,

потому и остался живой.

 

Пусть ему автомата не дали,

не доверили службу бойца,

но повозки его грохотали

день и ночь, всю войну, до конца.

 

И заснявшись на фоне Рейхстага,

европейский закончив поход,

он поселится у Дмитровлага,

на конюшню работать пойдёт.

 

Из Парижа окольно получит

сообщенье о смерти родни.

И меня между делом научит

принимать в жизни трудные дни.

Будет грустное петь под гитару,

а умрёт, матерясь сгоряча,

про разбойников и Кудеяра

в «скорой помощи» песню крича.

1 марта 2018

 

ТАНЦОРКА

В который раз жестокая танцорка

Надула братьев — Витьку и меня.

Владимир Урусов

 

Она была солисткой в местном хоре

(а русский хор и пляшет, и поёт).

Ещё девчонкой в школьном коридоре

ко мне она бежала в давний год.

 

Стройна, невысока, чуть рыжевата,

слегка вертлява, вечно весела,

она училась вроде плоховато,

но двоечницей точно не была.

 

В ту пору старший брат окончил школу

и наезжал студентом из Москвы —

стиляга и умелец рок-н-ролла:

я плохо танцевал тогда, увы.

 

Вот и смотрел, когда они на танцах

на городских показывали класс,

как двое прилетевших иностранцев

для просвещенья наших тёмных масс.

 

Со временем и я окончил школу

и вслед за братом укатил в Москву.

И долго с этой девочкой весёлой

мы не встречались в жизни наяву.

 

По слухам, полюбила лейтенанта

из гарнизона местного, но он,

не оценив ни стати, ни таланта,

не дольше первой ночи был влюблён.

 

Она в порыве гнева отравилась

в химкабинете некой кислотой,

но потому, что средненько училась,

не самою смертельною, простой.

 

Переболев, навечно повзрослела

и перестала петь и танцевать.

Но выйти замуж всё-таки сумела.

В ту пору с ней мы встретились опять.

 

Случайно разглядев нас у вокзала,

до центра в «мерседесе» подвезла

и брата в губы вдруг поцеловала,

а мне — так и руки не подала.

 

Как будто я один за всё в ответе!

И в те же дни — опять моя вина?! —

она глотнула яду в туалете,

откуда школа в стёклышко видна.

1 марта 2018