Стихи
Стихи
* * *
I have only a voice…
W.H. Auden
Воспаленной совести укоры
Для стихов, как воздух или хлеб.
Свет Пасхальный воссияет скоро
Даже тем, кто был когда-то слеп.
Стонут исстрадавшиеся души,
Рвутся на свободу из оков.
Он придет внезапно и осушит
Слезы всех сирот и вдов.
И тогда – предвижу – в одночасье,
Словно в зале Страшного Суда,
Плач и скрежет, муки и несчастья
Стихнут и исчезнут без следа.
Что мне делать? У меня есть только
Голос и почти угасший пыл,
Только груз отчаянья и долга
Перед теми, кто мне дорог был…
* * *
Мы с тобой притворяться не станем,
Будто нас только случай связал,
У Дамасских ворот египтянин
Мне когда-то тебя предсказал.
После долгих эпох ожиданья
От столичного шума вдали,
В самой жаркой стране мирозданья
Наконец мы друг друга нашли.
И, не ведая лучшей науки,
Вновь считаем недели и дни,
Как столбы верстовые разлуки
И сигнальные наши огни.
* * *
Как в протянутую руку
Медные гроши,
Подари мне на разлуку
Часть своей души.
Надо мной давно нависла
Тень ее крыла,
Кто-то в жизни ищет смысла –
Я его нашла.
На Суде один свидетель,
Мой усталый стих,
В том, что эта добродетель
Стоит всех других.
Только нá слово не верьте,
Что она слепа,
Если в ней мое бессмертье
И моя судьба.
Бабий ум что коромысло –
Не оттянет плеч,
Кто-то в жизни ищет смысла,
Мне б его сберечь,
Повторяя эти строки,
Как слова твои,
Голосом твоей тревоги
И моей любви.
ЧЕТВЕРОСТИШИЯ
1.
В стране всеобщего холопства
Отстаиваю до конца
Единственное превосходство –
Страдать от первого лица.
2. Чаадаев и Пушкин
Все дороги пройдены
И моря.
Истина дороже Родины
И царя.
АЛЕКСАНДРУ ЗОРИНУ
Не славы сладостное иго
И не рукоплесканий гром,
Ты прав, нужна поэту книга,
Как человеку нужен дом.
Пока надежду не утратил,
Живи и роль свою играй,
Лишь нужен позарез читатель,
Как праведнику нужен рай.
Иначе жизнь промчится мимо,
Наш краткий, ненадежный век,
И нужен каждому любимый,
Как Богу нужен человек.
ИСКУССТВО ПЕРЕВОДА
По мне, искусство перевода
Сложнее выдумки иной –
Его крылатая свобода
Дается дорогой ценой.
Ведь это каторга и рабство,
Где рифмы тяжелей оков,
И полунощные мытарства
По зарослям черновиков.
И с подлинником до рассвета
Опять ведешь неравный бой,
За ним останется победа,
А пораженье – за тобой.
* * *
В бледно-сиреневой дымке тая,
Вся она выцвела и поблекла,
Вечностью дышит Земля Святая
В ста верстах от сирийского пекла.
Мне без тебя так трудно и сиро
В бездне времен. Отзовись, где ты?
Кто-то сказал: «Все обиды мира
Проходят, как меч, через душу поэта».
ИОСИФУ БРОДСКОМУ
Где по соседству порт громоздкий
Огнями пестрыми горит,
Живет поэт на перекрестке
Литейного и Мортон-стрит.
И надо же тому случиться,
Что мне однажды довелось
В его жилище очутиться,
Краснея до корней волос.
Без обстоятельных приветствий
Взглянул с улыбкой на меня,
Так Пушкин улыбался в детстве
И Бог в конце седьмого дня.
Красноречивое молчанье
Прерву наклоном головы:
«Я сочиняю примечанья
К тому, что написали вы.
И мне поведать не могли бы
Из тех, которым несть числа,
Секрет стихосложенья, либо
Святую тайну ремесла?»
Но вопреки обыкновенью,
Ответить мне никто не мог,
Как научиться вдохновенью
И затвердить его урок.
Но наболевшему вопросу
Ответов не ищу простых,
Хочу писать стихи как прозу,
А прозу – как свободный стих.
1995