Стихи

Стихи

***

 

Пока светает и темнеет, пока темнеет и светает,

Пока святая тайна тает, не исчезая ни на миг,

И в небе облако летает, пока река его питает,

И это облако питает волну, где жабры и плавник,

 

Пока простор звенит в просторе, как в подстаканниках стаканы,

Пока в поэзии растворе сияют солнце и луна,

Пока ритмичны океаны, листвы изделия чеканны,

Пока у слога — чувство Бога, чья сила движет времена,

 

Пока из логова наживы ничто не избежит разрухи,

Пока событий старожилы мерцают ночью в небесах,

Пока любовь струится в жилы, всё остальное — в том же духе,

Всё остальное — как при Ное кошмар в библейских чудесах.

 

И ты со мною, мой Читатель, и ты со мною, как при Ное,

Переплывёшь потоп в ковчеге, нельзя купить ковчег за чек,

Пока у слога — чувство Бога, пока ритмично всё родное,

Пока сильна сказать так много голубка, белая как снег.

 

ПРОХОЖИЙ

 

Он говорит, — такие, брат, дела, —

Россия столько раз пережила

Клиническую смерть, что от восторга

Иные пляшут на её костях.

Однако в окончательных страстях

Мы стали выходить живьём из морга!..

И это видно издали, вблизи,

В плохих дорогах, в дураках, в грязи,

В жестоких гениях, востребованных адом,

Который нам устраивают здесь,

Забрасывая взрывчатую смесь

Вражды, чреватой гибельным распадом, —

С доставкой на дом катят бочку с ядом:

Во всех, без исключенья новостях

У нас — клиническая смерть от нефтеторга,

Посмертно давят нас на всех путях,

Сопровождая воплями восторга.

Однако в окончательных страстях

Мы будем выходить живьём из морга, —

Никто не может, а для нас — пустяк!..

 

***

 

Война — это вой на…

Вой на разницу — мёртвый, живой,

Вой на — чья в этом деле вина,

В этом теле — чужой или свой?

Вой на — бомбы над головой,

Вой на — зверские времена,

Вой на — чья победит страна?

Вой на — кто зарастёт травой?

Вой на — бездну, чья глубина

Будет всасывать вниз головой,

Вой на — ужас такого дна,

Вой на — рану в дыре болевой,

Вой на — Бога, молитвенный вой,

Война — это вой на…

Воет в слове «война» она.

Кто первым завоет войну,

Тому и нести вину.

 

ПРОЩЁНОЕ ВОСКРЕСЕНЬЕ

 

Простите за всё и за всё остальное.

Простите на все времена —

За то, что страну не зарежу струною.

И вас я прощаю сполна.

 

Простите, что я не отдам ни ступеньки

На лестнице личной судьбы,

Где я не сражаюсь за славу и деньги

С героями этой борьбы.

 

Простите, что я не дала ещё дуба,

Не выпила яд, как Сократ.

И вас я прощаю — так нежно, так любо,

Что Ангел мой искренне рад!

 

ТО ЛИ ДЕЛО, БРАТЦЫ, ДОМА!..

 

Ураган, раскаты грома,

В тучах — сполохи огня.

То ли дело, братцы, дома!..

Пушкин — дома у меня.

 

Больше нет аэродрома,

Где война и всё горит.

«То ли дело, братцы, дома!..» —

Это Пушкин говорит.

 

А в Одессе — там свидомо

Жарят заживо людей.

То ли дело, братцы, дома —

До майданских психвождей!..

 

То ли дело — до разгрома,

Где кровавая река.

То ли дело, братцы, дома!..

Это — Пушкина строка,

 

Простота её бездонна —

Боль, тоска и благодать.

То ли дело, братцы, дома!..

Пушкин знал за что страдать.

 

СЕБЕ

 

Держи удар, дистанцию и слово.

Держи святую воду и перо.

Держи картошки полное ведро

И ожерелья лука золотого.

Они — твоё несметное добро,

Защита от любого духа злого.

 

Держи свой путь, а не по ветру нос.

Держи любовь — бессмертно, тайнозримо,

Чтоб не держать ни краски для волос,

Ни туши для ресниц, ни щёк для грима,

На это есть всегда огромный спрос, —

Но подлинника страсть неповторима.

 

Держи улыбку, не оскалив пасть,

Как демонстранты кафеля зубного.

Держи себя, чтоб в лапы не попасть

Общественности, рвущейся во власть —

Кроить страну, как ножницы портного!

Держи удар, дистанцию и слово.

 

Ядро поэтики — атлетики ядро,

Держи ядро атлетики поэтской.

Ядрёный дух держи природы детской.

Держи картошки полное ведро.

Держи святую воду и перо.

Они — твоё несметное добро.

 

***

 

Святые мученики помогают — очень,

Их чистый опыт безупречно точен,

Состав страданий свеж и не просрочен,

Святые мученики помогают нам!..

Когда страданий боль невыносима,

Святые мученики не проходят мимо,

А боль проходит — по реке, незримо,

Куда-то исчезая по волнам.

 

Боль — как река, течёт её дорога —

Сквозь нас!.. И святомучеников много

По ходу боли! Нам от них — подмога,

Они приходят — только позови.

Святые мученики облучают светом,

Который обезболит, но при этом

Нам не позволит торговать секретом —

Как превращается страданье в свет любви!