Стихи

Стихи

СОЛНЦЕ

 

Человек от гастронома

Нарочито бойким шагом

Шёл. На горлышке бутылки

Пальцы сизые сошлись.

Выхлопных паров истома

Наполняла воздух чадом,

Отраженья, как опилки,

В луже чёрной разлеглись.

А в бутылке солнце было,

Словно рыбка золотая,

Но никто его не видел,

Даже тот, кто нёс его.

И неведомая сила

Всех влекла вперёд, не зная,

Что апрель Москву обидел,

Вместо солнца — ничего.

Вдруг хозяин пол-литровки

Поскользнулся; каменюка

Ему под ноги попался,

Брызги в стороны летят.

Люди пятятся неловко,

Шепчут: «Солнце, вот так штука!»

Словно шар земной проспался

И спешит на маскарад.

Загремела дробь капели,

Солнце в небо устремилось,

Воробьи запели песни,

Зажурчал ручей, как смех,

И, почуяв дух апреля,

Почки с треском распустились,

А в бутылке солнцу тесно,

Лучше светит пусть для всех!

 

***

 

Какой деловитый ползёт муравей

По линии жизни короткой моей!

 

ЖЕНСКАЯ ДРУЖБА

 

Пусть на улице дождь или вьюга,

Слякоть хлюпает по тротуарам,

Я не скучаю — есть у меня подруга,

Звать её Кошечкиной Варварой.

 

Диабетом больна. Шьёт рубашки чужим любимым.

Если палец уколет — лизнёт, улыбнётся снова:

«Кровь не сладкая, значит — преодолимо,

Значит, я, — говорит, — совершенно здорова!»

 

Мужа нет у неё. Давно влюблена в Брюса Спрингстина.

Доктор прямо сказал: «Жить осталось два года».

Как на батуте, на койке прыгает, услыхав злую истину:

«Вот ведь здорово! Это ещё так много!»

 

Мы с ней стекляшки-«секретики» часто в саду закапываем,

Только Варя, волнуясь, твердит: «Осторожнее!

Если магма рванёт из земли заревом алым, закатным,

Отыскать мы с тобою секретики наши не сможем!»

 

Я, конечно, немного с нею шучу:

«Спрингстин рядом с тобой, — говорю, — слишком старенький!»

Лишь она отвернётся, тихонько в фан-клубы строчу:

«Милый Брюс, не забудь сложить песню специально для Вареньки…»

 

ПЕТИЦИЯ

 

Время суровое. Тяжек твой труд.

Подпись поставлю: «своих — не сдают».

Время — прекрасное. Благостный труд.

Что же я снова: «своих — не сдают»?

Время закончилось. Даром твой труд.

Только по-прежнему — наших — сдают…