Стихи
Стихи
***
Вяч. Фёдорову
Руки дрожат? И хорошо:
Вот перестанут дрожать —
Вспомнишь, а может, всплакнёшь ещё,
Простившись у рубежа.
Руки дрожат? — Значит живой,
Могу и расцеловать.
Знаешь — это не тяжело:
Целовать, говорить слова.
А вот мечтать — уже не могу:
Слышу, вижу порог.
Листик с берёзы сорвать на бегу
Могу, да и раньше мог.
А замахнуться на целую жизнь?
А где её, целую, взять?
Видишь: рука немного дрожит —
Письма пишу друзьям.
САД ОСЕНЬЮ
Тук! Запоздалое яблоко с ветки
В мёрзлую землю упало.
Курица пёстрая лапою цепкой
Что-то там ищет устало.
Астры последние клонят головки,
Лёд по закраине бочки,
Скачет сорока по крыше неловко,
Дятел строчит многоточье.
Что же так холодно? Вскопаны гряды.
Куча ботвы у забора.
Что ж мы с тобою сегодня не рады? —
Грустные проводы, сборы.
Низкое небо сулит скорый дождь —
Как бы разлуки не вышло.
Руку свою ты в ладонь мне кладёшь,
Словно сырую ледышку.
СИРЕНЬ
Весна прошлась по всем дворам,
Избавив женщин от мигреней,
И вдруг упала на сарай
Пушистою волной сирени.
Сирень исполнила прибой
И даже свесилась по краю,
Когда заполнила собой
Всю крышу старого сарая.
Он, стоя в глубине двора,
Изображал карниз утёса,
С которого по вечерам
Струилась вниз сирени россыпь,
Меняя тон, оттенки, цвет,
Срываясь вниз в душистой пене…
Приходит лето в торжестве,
С дворами, полными сирени.
***
А хотелось ведь подчас,
Звонко щёлкнув каблуками,
И по-птичьи щебеча,
Глупо развести руками.
И не думать ни о чём,
Слепо следовать по кругу
До команды «горячо»,
До сердечного испуга,
А ведь был окончен бой,
Просто не было салюта,
Ни победы, ничего —
Просто наступило утро,
Растворилась дура-ночь,
И не надо ждать приказа —
Прочь устав, казарма прочь,
Дальше — матерная фраза!
ПОСЛЕ ВЫСТАВКИ МОДИЛЬЯНИ
О, как ты красив, проклятый…
А. Ахматова
Проклятый, бесподобный Амедео
Увидел и влюбился в нашу Анну,
Мимозу, царскосельскую Медею.
Потом — одним штрихом, изгибом плавным,
Карандашом, пером, а может кистью?
Нет, кистью — никогда! Нет, кистью — грубо!
Лишь скрип графита и бумаги листик…
И что же — больше ничего не будет?
Нет, будет вновь Париж и междометья,
Восторг и карандаш, листов сюита.
Потом, потом, уже в другом столетьи,
Мы всё поймем, как это не избито,
Свежо, уверенно, а не глоточек пыли…
Там страсть была, и это очень странно,
Что мы молчим или уже забыли…
Всё было: Амедео рядом с Анной!