Журнальный мир

­* * *

Луна в нежном манго, 
Чуть в дымке пурпурной. 
Искрящихся капель летящие брызги 
Зависли в индиго, по кругу, в движении 
И в отражении глаз утонули, 
И обманули и снова воскресли. 
И слИлись с лица, слёзный след не оставив, 
В лунные лужи. 
Воображенье, 
Лаская поэту 
пурпурные строки 
Оттенками арфы, 
В холодной Сибири, 
Под звёздным индиго, 
Луной в нежном манго, 
Где глаз затерялся, 
В движении звёздном, 
Но все же остался, 
Где в дымке весенней, 
В холодной Сибири 
Воображенье, 
На арфе играя, 
Ласкало поэта летящей строкою, 
Чуть в дымке пурпурной, 
Но тёплой, как манго. 

* * *

Останься со мной,

В этой весенней невзрачной картине.

В лысых ещё тополях, у домов,

В грязных сугробах, разбитых дорогах.

В грустном молчании бетонных коробок,

Где чьи–то жизни,

играя,

жарят на газовых плитах яичницу,

Вслух обсуждая последние новости

Про себя уходящей эпохи…

Останься со мной

Солнечным светом,

Мелодией капель,

С крыши сорвавшихся в путь не последний.

В новом дыхании старого мира.

Я подарю тебе ноты молчания –

Вибрацию синего, в глаз твоих, глубоководной магии.

Просто

Останься со мной

Тишиной,

Над рекой,

В которой,

Так любит плескаться солнце.

Светом

Останься со мной.

* * *

Сквозь Абрау–Дюрсо созерцаю закат.

Беломора, кусаю тело, трубнобумажное.

На часах – без пяти.

Из динамиков – сплин.

За окном, пару строк.

– Жаль, опять, не существенно…

Ни тебя, ни меня.

Дым, в глаза, до слезы.

Дом, на кубиках льда,

Детским смехом оплавленных.

Поменяю волну, на тротил – рок–н–ролл.

Из горла, по–гусарски,

Чтоб, из носа, запенилось.

Ты, предложишь весну.

Я, напомню Декабрь.

Пузырьками, сквозь золото

Полу сладкое, в голову.

В простыню завернусь,

Чтоб, как айсберг, в корабль.

Беломор, не пустой –

Лишний повод поссориться.

Вечер, вытер закат,

Звёздных стрел полотном.

Беломор, отдымивши,

В сером пепле забычился.

Я Абрау допил,

Подышал на стекло,

Написал твоё имя

И шторой задёрнулся.

* * *

Просто, падаю с ладони

И кружусь под звёздным небом.

Босса–нова, в старом городе –

Ночь, с весной импровизирует

Беззаботно…

Через лужи перепрыгивай.

В окнах свет,

За шторкой кухонной

Бытовая дремлет лирика,

Всё танцует в ритме сумрачного

Танца –

Слышишь?

Считай по паузам.

Фонари погасли только что,

Уступая место музыке.

Засыпая, город выдохнул

Свет последнего окна.

Мгновений талых полудрём

Расправил перья месяц…

* * *

Вы ушли, и ушла эпоха.

Календарь оборвался листом.

Стадионы… Поэзии веха.

Всё потом, где случилось вчера.

А сегодня лишь друг не приходит.

А на завтра – опять суета.

Одинокая пауза бродит,

Жизнь её прочитает с листа.

И тебя, и меня прочитает,

Как поэт чуть затянет на гласной,

И замёрзшее сердце оттает

От прекрасно согласной любить.

Будем жить.

Будут новые строки,

Там где друг вдруг возьмёт и придёт.

Ожиданий немыслимых сроки,

Истекут в ритме рифмами вверх.

Написать вам туда не сумею,

Не посмею и здесь не писать.

Змий зелёный бумажному змею.

Ветер. Муза. Минута молчанья…

Вытер слёзы строкой, на прощанье.

Взял до станции слово билет,

Где лечил от души обнищанья,

К счастью больше, чем просто Поэт.

Д.С. Грасс – 03.04.2017 г. – В память о Великом Евтушенко.

…несколько слов о моей маленькой Родине… 

Город мой, поновостроился! 
Молодится, по–весеннему. 
Из земли зелёный просится. 
Молодёжь гуляет парами. 

Мой наукоград купеческий, 
Выстрадан седым казачеством. 
Сочиниться строчка просится, 
Там, где памятник Петра. 

Знать сюда Шукшин заглядывал, 
неспроста… 
калину красную 
Евдокимов так любил… 

Город мой, моя провинция, 
Моё тёплое пристанище. 
Колокольный звон разносится 
От иконы Божьей матери. 

Где по Бии волны носятся, 
От любви так сладко дышится, 
Пробегусь босой по берегу 
С ветром наперегонки. 

Через лес в АБ¹, к автобусу –

Горожане улыбаются. 
Будто знают – я спешу скорей 
Их воспеть и записать. 

А под вечер томный в зареве, 
Взяв семью, пройдусь по городу. 
Вон, цветочница последняя – 
Что ж, порадую жену… 

Город мой, Петром намеченный, 
Бикатунский, дремучий издали. 
Ну, а мне – по–материнскому 
Тёплый, нежный и родной. 

Здесь мальчишками, беспечные, 
Коротали дни и вечером 
Жгли в лесу костры с друзьями, 
Запивая водку первых
Поцелуев соком.

Если спросите про Родину, 
Про любовь, про мою школьную, 
Про глаза моих товарищей, 
Про могилки на горе 
Или просто – 
Друг, откуда ты? 

Плечи распрямив от гордости,
Восхищения не тая,
Я скажу –
С Алтая. –
Бийский я.
Просто сын своей земли.