Стихи
Стихи
ЧУЖАК
Быть везде и всюду чужестранцем,
Вечным чужестранцем на земле.
Э. Шклярский
Лёг на кроны солнечный румянец,
Этот миг до боли мне знаком.
Но для осени я просто чужестранец
И, наверное, останусь чужаком.
Средь листвы с лимонно–жёлтым глянцем
До беспамятства кипит желанье жить.
Я для жизни не хочу быть чужестранцем,
Камнем, что отвергнутый лежит.
И когда ветра затеют танец
Средь листвы в берёзовой стране,
Я уйду, как будто чужестранец
В край, который предначертан мне.
***
Своим не станешь средь чужих –
всё это фарс и бред!
Боюсь, что мне не по плечу
с судьбой вести игру.
Не верьте, если скажут вам:
«Пришёлся ко двору!»
Не нужно думать, что легко
в чужом монастыре.
Быть белым во́роном среди
кружащихся грачей,
Не понимая, есть ли шанс
свой отыскать шесток.
Для возвращения к себе
последний час истёк.
И рвётся сердце мотыльком
к трепещущей свече.
***
Вздыхает город вороном
При тающей луне,
Душа его окро́́влена
И боль в ночи сильней.
И неба риза звёздная
Тускнеет от тоски,
Когда порою позднею,
Разрывы так резки.
Зарниц мерцают факелы,
И как в тревожном сне,
Бросают жребий Ангелы
О гибнущих в огне.
***
Ни к чему печаль и вздохи
На окраинах войны,
Где не знают тишины,
Где заложники эпохи
Виноваты без вины.
Жатва злобы и злословья,
Неприязни во сто крат.
В чёрном небе дым и смрад…
Сморит в душу исподлобья
С дикой ненавистью брат.
***
Мы раньше срока поседели,
Бессонницу войны кляня.
Здесь даже городские ели
Познали пагубность шрапнели,
Жестокосердие огня.
И горожане–фаталисты
Живут, но помнят каждый час,
Что ангел смерти бродит близко…
И где–то там артиллеристы,
Прицельно думают о нас.
ЧЕЛОВЕК ВТОРОГО СОРТА
Стою во власти языков огня,
Сомнений пляшет чёрная когорта.
Как будто перерезана аорта,
И жизнь потоком хлещет из меня…
Теперь я – человек второго сорта,
И эту боль я вынужден принять.
Навеки на челе моём клеймо,
И с этим мне придётся примириться.
Передо мной мелькают
чьи–то лица,
Сливаясь с подступившей
к сердцу тьмой.
Не оправдаться мне и не отмыться,
Быть вечно то соринкой,
то бельмом.