Журнальный мир

* * *
Здесь – ничего, и одна работа
Хакеру – FAQ-и писать. Шмали
С полидиота. Твоя «Нота»
И усилок достаются швали.

Это попса и ее семя,
Все это, как не крути телек.
Нету антенны твоей теме,
Амба, браток, потеряли пеленг.

Лучше сыграть в дурака с бабой
Тертой, матерой, дающей в ухо,
Чтобы до хрипа коленки лапать,
Гладить шершавой ладонью брюхо.

Где это? – Таллинн и старый Томас,
Где это? – Мальчик и пёс на башне.
Всё. Проводили мы день вчерашний…
Где это?.. И потеряли компас.

* * *
Давай выпьем с тобой «Чинзано».
Сегодня – осмьнадцатое число.
Наверное это бы не было странным,
Когда бы не было бы назло

Кому угодно, кто против, портит,
Картинку смазывая, взбешен,
Кого от щебета вен воротит
И ласково просит выйти вон.

Сегодня к черту твои пароходы,
Твои самолеты и поезда,
И всех женихающихся уродов,
Для которых ты, mon ami, звезда!

Сегодня кровь как вино забродит
От бреда взращенного на крови.
Сегодня уходящие уходят,
А присутствующие – с требованием любви!

И я, дурной от этой дурацкой мысли,
Рифмующий три копейки слов.
Смотри – облака как-то странно зависли
Образуя не русское слово love.

* * *
это уже привычка жить с умершим быть одной
разговаривать с денисом александром виктором ольгой элиной
записывать сказанное видеть раскачивающийся маятник над головой
становиться к вечеру кровоточащей не помнящей ничего о любви глиной

и методично учиться безумию не смотря
на предрасположенность к четкому здравому в смысле
в сути вещей от начала в роддоме до какого-нибудь декабря
за которым за болью замерзнет любое подобие мысли

все мы один пропал другой умер третий не дождался ушел
ждали ее звонили ей писали письма за которые теперь стыдно
ее фотография это нечто я думаю главное чтобы ей было хорошо
она улыбается здесь а всего остального не видно

* * *
мы с тобой живем по разные стороны дома
один смотрит на запад другой на мкад
читаем одно и то же продолжение тома
о родине которая подпрыгивая катится в сад

и не важно что там у нее под ситцевым платьем
суета и работа спать с женщиной есть траву
потому что мясное в пост оборачивается проклятьем
это тоже из Роулинг и все еще ждать сову

о тебе я давно не слышал стучал в стену
комментировал фото в фейсбуке просился в чат
как ты там брат ожидаются ли перемены
молчит брат

* * *
Гостиница. Провинциальный сон
Сакурова о Чехове. Темнеет.
Портье кряхтит, заводит патефон
и, слушая Высоцкого, потеет.
Гремит ведро. Разбитый коридор
скоблит хозяйка с бронебойным задом.
Обои цвета яда, едкий хлор.
Романтика, разбавленная матом,
в которой мне дописывать роман
о городе с кислотными дождями,
о том что если снится океан,
не нужно ждать, о том что между нами
не просто неумение простить,
а глупости и гордости в избытке,
о том, как эту зиму пережить
и не свихнуться, избежать попытки
повеситься ли спиться – все равно…
О мире, что тебе еще не ведом,
в котором океан шумит в окно
и пахнет дом духами и обедом.