Журнальный мир

Областной «Дом искусств» по ул. Шишкова, 10, созданный в мае 2007 года, «приютил» на своей территории не только восемь творческих союзов, но и восемь творческих объединений, в том числе «Литературные четверги», руководителем которых с 2011 года был А.И. Панов, член Союза писателей России. С апреля 2017-го руководителем «Четвергов» стала Е.Н. Кириллова, член Союза российских писателей.

«Литературные четверги» объединяют людей разного возраста, находящих удовольствие в творческом общении друг с другом. Обсуждаются литературные темы, читаются стихи и проза - как признанных мастеров слова, так и членов объединения. Звучит и похвала, и критика, без которой невозможно развиваться. Однако стихи Лиды Овечкиной, как правило, просто слушают, не критикуя. Темы её произведений близки всем - это родной город, который она бесконечно любит, осень, дождь, река, вечер… Звёзды.

* * *

А всем казалось до смешного просто –

Пришла зима – о чём там говорить.

А мне казалось – умирали звёзды

И снег, что падал, состоял из них…

А мне казалось – мир перевернулся

И в светлом небе – чёрною дырой

Луна висела. И горели звёзды

Невыносимо яркой тьмой.

Мне показалось – мир остановился,

Галактики спираль – вдруг прервала разбег,

Всё замерло. И на весах Вселенной

Бессмертье душ сравняло миг и век.

* * *

Дожди, дождями, о дождях…

Такая нынче осень.

Ну что поделать – зонт в руках

И в путь по лужам. Просинь

Исчезла неба. В облаках

Дожди шумят над нами

И не избавиться никак –

Мотив знаком. Едва ли

Забыть мы сможем, ведь опять

По водосточным трубам

Бегут ручьи, журча. – Смеясь

Как будто над прохожим,

Что позабыл сегодня зонт

И быстро прочь шагает…

А труб усталый саксофон

Хрипит и завывает.

* * *

Дороги, вечные дороги.

След от подковы буквой эС

И мимолётные тревоги,

И волчий вой в ночи окрест…

Дороги, вечные дороги,

Рассвет сменяет вновь закат

И к небу улетают звуки,

И волчий вой. И будто в ад

Влечёт безумною дорогой.

Но душу отпуская вдаль,

Я научилась быть счастливой…

А прошлого порой так жаль:

Ведь невозможно вспять вернуться,

А можно только оглянуться –

Прощальный тихо бросить взгляд

На невозвратное – назад…

Дороги. Вечные дороги.

Вперёд, покуда носят ноги…

Дай волчьи стаи миновать,

Не поворачивая вспять.

* * *

Фантомная боль души –

Посмейтесь, если хотите.

Фантомная боль души

Из прошлого достаёт.

Фантомная боль души…

Не знаете – лучше молчите.

Фантомная боль души –

Дай бог, к вам она не придёт.

Фантомная боль души

Вновь сердце сжимает спазмом.

Фантомная боль души –

И в горле застывший ком…

Фантомная боль души –

И ты выживать обязан.

Фантомная боль души.

Прогонишь – вернётся потом.

* * *

Весенний лес, где сходит снег,

Где пусто ещё и светло.

Но уж торит тропу человек

Устало, но дерзко и зло –

Последний снег загребает порой

За голенища сапог,

Но всё же бредёт он, словно слепой,

По лесным перекрестьям дорог –

Бредёт, подставляя солнцу лицо,

Не веря ещё в весну,

Но твёрдо зная – дорог кольцо

Уже приводит к теплу.

* * *

В зазеркалье луж весенних

Город утонул. В капели

Перемешано случайно

Городских домов круженье,

Что мерещится порою

По весне в дождливый полдень.

И покажется, что город

В отражениях изломан:

Луч от фар в стекле метнётся,

Разлетится в лужах с плеском.

На изломе дня апреля

Заиграет солнце блеском…

В Зазеркалье город бродит,

В отражениях плутает

И – корабликом бумажным

Вдаль по лужам уплывает.

Бакенщик

Река ещё запаяна во льды

И не спешит пока что к нам весна,

Но я уже торю свои следы.

И скоро пробудится ото сна

Родная Томь. – Проснётся теплоход

И зимний снег с бортов своих стряхнёт,

И снова в путь отправится с весной

По синеве её. И вновь водой

Уйдёт на Обь, где грузы сёла ждут

И нет важнее дела на земле:

И по буям вновь баржи поведут

«РТ» большие по большой воде.

* * *

В городе утром воскресным так тихо –

Он как мираж, отражение как

В зеркале старом, туманно-старинном,

Кажется важным каждый пустяк:

Шорохи крыльев ласточек в небе,

Тихий, как будто нездешний, трамвай…

Словно бы дальний пейзаж на портрете,

В дымке туманной стекает за край

Речка Ушайка. Не утки – а лебеди

По её глади зеркальной плывут:

Остановилось мгновение времени,

Словно бы в зеркале замерло тут.

* * *

В городе тысяч дорог

Я – выбираю тропинку.

Только шагнёшь за порог,

И запетляет. Картинку

Зелени трав и листвы

Мне непременно покажет,

Что на холсте синевы…

Тихо мне тайны расскажет:

Тайны, что век напролёт

Прячутся в улочках тихих.

Крыльями будто взмахнёт –

Тех, на узорах старинных,

Что терема оплели,

Словно лозой виноградной:

Дороги сердцу они.

Жизнь их трепала нещадно…

Тёмно-кофейный налёт –

То следы времени. Зыбко

Шорохи крыльев… Полёт?

Времени полуулыбка.