Стихи
Стихи
***
Гадая на картах географических,
Ищу путь к себе забыто-любимому.
Сквозь тропических джунглей,
Москитно-лиановые непроходимости,
Прорываюсь в арктических льдов надменность белёсую
И вновь сую нос свой в нечто похожее, но сюда бы не следует.
Но, кто его знает – мой путь, лишь меня отражение.
То, что забыть не могу, решаю убрать в сторону,
Просто в старый альбом уважения к памяти.
Я, без пяти как оживший –
Крыла и копыта, поровну
И, к счастью, помню
День,
За воскресением следующий.
Ежемгновенное счастье – утопия.
Для мотора жизни нужна разность потенциалов.
Дорога к Богу, в семь тонн опия.
Улов ловцов душ –
Жажды духовной, часы песочные,
Но я устал уже
Без посоха веры эту быль исследовать,
А потому просто
Сажусь на облачко
В позу лотоса, болотным илом рождённого,
И смотрю, как птицы синие
Клюют моей плоти крошки хлебные.
Придумай свой ад, если раем брезгуешь –
Говорило мне нечто похожее на муки совести,
Но я рубил свой сук, на котором повесился
Самым грязным бельём,
В ожидании любви участия.
А что любовь?
Люби, сколько хочется!
Не ной и не требуй, кровь кислотой сворачивая…
Стою перед зеркалом, в мечте из кактуса,
Компасом тикаю, курю восток и охаю.
А нет бы, в охапку собрать все свои запахи,
Переплавить в цель и стрельнуть собой, по-взрослому.
Полночь – я снова бессонницу тискаю,
Ищу свою карту, в болоте лотосом.
Перепроверить, не получается.
Жизнь – чистовик,
Перфоманс,
Импровизация.
Миг –
И держаться уже просто не за что…
***
Ты, такая красивая, в этом
плену белой сакуры,
В дымке
поэзии звёзд, ранним утром,
Под лепестками летящего солнца,
Летящими из-за горизонта,
Летящей, сквозь вечность планеты.
Ты, такая красивая, в этой
Лунным светом рассказанной ночи,
В этот яркий, весенний полдень,
В молчаливой, вечерней грусти…
Ты, сегодня меня не отпустишь,
Звёзд опавших собрать в ладони.
Звезды, падая с плеском, тонут
В глаз твоих бирюзовой глади.
Ты, такая красивая,
В дымке
Белой сакуры,
Под лепестками…
ВСЁ, ЧТО Я ЧУВСТВУЮ
Мысли, на карте, не главные ценности.
Всё, что я чувствую –
Васильковое поле под толщами снега.
Сижу у огня, на ветру под совою,
Греюсь надеждой, что может успею
Выстроить храм своей главной мечты.
Что мне теперь для спасения нужно,
Кроме того, что и так, над рекой?
Сказки, дрожащие веками, в полночь –
Это ли сны побеждённых драконов?
Разум отравлен, но я благодарен
Той, что осталась покоиться в сердце.
Стрелы в слова или кровь рвётся к солнцу?
Смерч, через строки, или смерть без любви?
Наверняка не сказать –
Часть ли души, оторвалась, в полёте,
Над тишиною бескрайного чуда,
Или опять – лишь суета и томление духа?
Я, тебя вижу!
Сказало, при встрече.
Вышло, босое, при первых лучах.
Я записал его лунным сияньем,
Криком над бездной, улыбкой любимой,
Беспомощным стоном ушедшего прочь.
Что же святое, если всё приходяще?
Всё – ничего,
Просто сон пустоты…
…но, как же мои васильки под сугробом,
Ветер, огонь и сова, над рекой???
Просто слова,
Просто мысли о ценности
Главного смысла,
Что не для понимания.
Смерть без любви –
Это всё, что я чувствую.
***
Вы ушли, и ушла эпоха.
Календарь оборвался листом.
Стадионы… Поэзии веха.
Всё потом, где случилось вчера.
А сегодня лишь друг не приходит.
А на завтра опять суета.
Одинокая пауза бродит,
Жизнь её прочитает с листа.
И тебя, и меня прочитает,
Как поэт, чуть затянет на гласной,
И замёрзшее сердце оттает,
От прекрасно согласной любить.
Будем жить.
Будут новые строки,
Там где друг вдруг возьмёт и придёт.
Ожиданий не мыслимых сроки
Истекут в ритме, рифмами вверх.
Написать вам, туда, не сумею,
Не посмею и здесь не писать
Змий зелёный бумажному змею.
Ветер. Муза. Минута молчанья…
………………………………………………………
Вытер слёзы, строкой, на прощанье.
Взял до станции СЛОВО билет,
Где лечил от души обнищанья,
К счастью больше, чем просто Поэт.
***
Луна в нежном манго,
Чуть в дымке пурпурной.
Искрящихся капель, летящие брызги
Зависли в индиго, по кругу, в движении
И в отражении глаз утонули,
И обманули и снова воскресли.
И слИлись с лица, слёзный след не оставив,
В лунные лужи.
Воображенье,
Лаская поэту
пурпурные строки
Оттенками арфы,
В холодной Сибири,
Под звёздным индиго,
Луной в нежном манго,
Где глаз затерялся,
В движении звёздном,
Но все же остался,
Где в дымке весенней,
В холодной Сибири
Воображенье,
На арфе играя,
Ласкало поэта летящей строкою,
Чуть в дымке пурпурной,
Но тёплой, как манго.
МАЙСКОЕ НАСТРОЕНИЕ
Забросай меня травами,
Скошенными в конце июля.
Облепиховым сном
Погрузи меня
В океан безмятежности.
Соком на губах
Кисло-сладкое предвкушение.
Май на дворе.
Маюсь в стеклобетонном логове.
Ничего крепче водки не пью.
Родники пересохли –
Так и хочется в мёртвое море,
Живым послевкусием.
А Бог всё-таки есть!
С пустотой в животе,
С любовью в глазах,
Босой,
По новорождённым травам,
Смеясь, догоняет ветер.
На улице – джаз.
Обнажаются женщины.
И я с Магдалиной курю
Возле детской песочницы.
Весна готова переродиться.
Окуклившись,
Жаркой бабочкой улыбнуться
И порхать над цветами,
Над лугами,
Над нескошенным полем,
Вибрируя в летнем зное.
Точу косу,
Окосевший от крепости слов.
Джазом молюсь,
В мёртвом море купаясь.
А Бог всё-таки есть –
Мы пили с ним накануне,
В поле, в гостях у ветра.
***
… послезавтра меня найдут,
Там, между полок,
Весь в паутине и плесени.
Словно весь этот бред,
Мой предпоследний приют,
Моя, задохнувшаяся в перегаре песня.
Милая,
Вы должно быть меня не простите.
Да и я
Уже перестал высчитывать буквы.
Слышите,
Я плAчу, пока вы спите –
Всего лишь плачУ по счетам,
Выписанным мне,
С первой до последней стопки.
Даже каяться стало пошло,
Словно кончался заряд покаянья.
Не знаю, как это вышло,
Но когда оно вышло,
Я остался один на один,
И мне стало очень страшно.
Должно быть, так и должно быть,
Но я испугался…
Простите меня.
В недописанной строчке,
Я оставил ваш недосказанный портрет.
Как это страшно,
Дойти до точки.
Тем более точкой заканчивать бред.
Но, милая, смахните слёзы,
Быть может, это мой предпоследний приют,
Моя задохнувшаяся в перегаре песня,
Где послезавтра меня найдут…
***
Где ты, проводник в неизбежность?
Сбегая от злого ума, так хотелось понять,
Для чего то, что чувствую,
Нет, в объяснении слов?
Это намёки –
не больше.
Мастер игры в догонялки –
Отстал,
От последнего поезда, уходящего за горизонт
Под звуки грустного регги.
Но как прийти, чтоб не вернуться,
Туда, где всё и так понятно,
За той, что, как обычно,
За левым ухом
Слагает странные узоры
Из плоти звёзд
И запахов дурманных?
Сижу на кубе
Чёрно-белом,
Простым карандашом нарисованным
Юной красавицей дочкой,
На уроках запечатления снов.
В паранормальной сакральности,
Всё слишком просто для понимания,
Оттого не всегда понятно.
Сам себе загадал,
Чтоб найтись, для себя
В себе отыскав,
То, что спрятал, когда был больным и старым.
Теперь же безумствую, как банальный гений,
Но, как святой, уже светиться не могу…
Какой-то странный блюз –
Зевота в сквозняках, в игривости весенних кошек,
Где чувства в слове, в тактильности, на грустной маске.
Всё наперекосяк.
***
Просто падаю с ладони
И кружусь под звёздным небом.
Босса-нова в старом городе –
Ночь с весной импровизирует
Беззаботно…
Через лужи перепрыгивай.
В окнах свет,
За шторкой кухонной
Бытовая дремлет лирика,
Всё танцует в ритме, сумрачного
Танца –
Слышишь?
Считай по паузам.
Фонари погасли только что,
Уступая место музыке.
Засыпая, город выдохнул
Свет последнего окна.
Мгновений талых полудрём
Расправил перья месяц…
***
Утро выкрасило улицу
В сочно-тёплый, по зелёному.
Жёлтым, солнечным и радостным,
Брило хмурость настроения.
Вспоминались строки гения –
Травка… ласточка… весною…
На пою себе апрельское,
Про улыбку – пострассветное.
От души швырну, за облако –
Пусть смеются птицы вольные.
Задарю себя без памяти.
Я сегодня - дверь открытая.
Регги блюз звучит, как новое,
Просто за зиму забытое.
Сочиняйся, радость светлая,
Окунаясь в грусть весеннюю.
Сочно-тёплым, по зелёному,
Брей лиловое зевание.
***
(Самой СВЕТлой, в первый день весны)
И мы проснёмся в тишине,
В саду весны, в цветах расцвета.
Открыв глаза, расправим крылья
И разольёмся, в синем, где-то.
Там, где рождаются зарянки, и сердца стук ещё не слышен,
И равно важен каждый вздох.
Но, осторожно…
Ты, чуть слышно
Прошепчешь –
Не смотри глазами на эти тонкие движенья.
Так, лишь увидишь отраженье
Своих вопросов.
Сном
На плоскости листа.
И мне подымешь веки сердца,
Чтоб я легко взлетел с моста,
Над сном, волнующимся страстью,
Где Бог ключи от красоты
Укрыл под робких всплесков нежности,
Где ты меня ждала
В сирени бирюзовой,
Из тонких ароматов грусти
Сплетая светлое, весеннее молчанье,
Где мы проснёмся.
***
Ты, только ты, предвосхищая полёт, способна лёд моих глаз
вытопить горячей слезой
И маракасы гремучей змеи превратить в погремушки,
колокольчиком детского смеха.
Орлиным пером закружилось по ветру, в танце обнажённого
сердца, выходящее за пределы вселенной.
Я колдовал твоим словом, по дыму гадая, искрами в запятых, точками между строчек.
Глаза твои часто путая с небом, падал звездой к твоим белым ногам.
Белым…
Белым…
Бывает настолько, что даже не делится спектром,
Светом несла меня сквозь звездопады, и молоко
На губах не обсохло у последней строки, а ты уже просишься
в новую.
Стану подснежник, в зубах, на коленях, тебе посвящать,
Спросишь –
Зачем ты убил эту юную жизнь?
Столько хрустального звона, в магии первой любви.
Вспомнить пытаюсь, заковать в мыслеформу –
Увы, только полёт, только дым кружит звёзды,
В танце пера обнажённого слова.
Вслух маракасы, про себя детским смехом.
Ты, только ты
Кормишь меня молоком
В пути, через звёзды,
Где подснежники –
Только не рви!!!
К груди прижимая меня, как непутёвого, старшего сына,
Поёшь колыбельную лёгкого ветра,
Весеннего, свежего…
Я, закрываю глаза –
Ты,
Только ты.
***
…я позвоню тебе, когда станет легче.
Когда будет можно
Писать стихи
И не размениваться на слова.
Слышишь,
За окном
Эхо
Ухоженного луной,
Не дописано-недосказанного –
Конечно это не я!
Это кто-то другой,
С моими глазами
И поседевшей улыбкой.
Я же снова уселся в лотос,
В надежде впасть в тарабарщину
И выпасть из надоевшей пасти
Суетливой трусливости
И кто знает,
Может я дозвонюсь до тебя
Однажды
Вечером
Трижды святого дня.
И ты прилетишь ко мне голубем
И сядешь на телефонную трубку.
А когда мне захочется спеть тебе
О своём понимании любви и мира,
Пристально,
Но по-детски серьёзно
Посмотришь
В открытое ветру и сквознякам сердце.
И станет так просто и ясно –
Не стоит размениваться на слова.
Я стану лесом, где играют белки,
Где стрелки на часах остановились,
Где лесорубы с памятью простились
И бродят, топоры найти не в силах.
Там все друзья – клесты и свиристели –
На ветку, с ветки.
Светка – ангел мой – синица,
Читает Бродского,
Картавя так, похоже.
И нет прохожих, только гости…
…мне снится
поэзия – тропинка, между сосен.
Прости, что в ямках и корнях, торчащих –
Не просто пережить седые шрамы.
Зато в моём лесу гуляет мама
И дети, собирая землянику,
Смеются солнечно.
Мой лес так не похож на пыльный город,
Там, под ногами, хруст упавшей ветки
Из клетки обусловленности вырвет.
И запах хвои, как дыхание свободы,
И незабудки колокольчики целуют.