Журнальный мир

По дороге к дороге

Шапочки да курточки –

Где вы, где?

Шанежки да курочки –

Быть еде.

Еду я на поезде

Далеко.

В тех краях без пользы мне

«Телеком».

В той стране ни стульчика,

Ни сверчка.

Солнышко за тучками.

Тчк.

Пропадают суффиксы

В темноте.

Полюбил я сумерки –

Да не те.

Отель 4 звезды

Жил по законам магии

Два бесконечных дня.

Если я стану маленьким,

Не поливай меня.

Строчки чеканил запросто,

Рифмам не изменял.

Если я стану августом,

Посентябри меня.

Пуговичные прорези

Верности не хранят…

Если я стану прописью –

Перепиши меня!

Танцы дождинок с листьями –

Осени западня.

Если я стану истиной,

Не вспоминай меня.

Эволюция

Три капли неба выжать из стихов,

Забить в девятку, отслужить в десанте,

Заткнуть за пояс Вильяма и Саню

Всегда казалось парой пустяков!

И в прошлой жизни (классе так в восьмом)

Мы все хиты играли в ля-миноре…

Бутылка рома, брошенная в море,

В конце концов становится письмом.

Опустошённость

Солнечный август закрыт на защёлку –

И растянулась в улыбке луна.

Ливень царапнет оконную щёку.

Книжная полка – не застеклена.

Анна, Владимир, Марина и Осип

Ищут себя – ну, да им не впервой…

Некуда жить. Вот и спряталась осень

Между минутною и часовой.

Вечер в Кудряшах

Чайник на плитке

Упорно шлифует шипящие.

Дачный сезон закрываю –

И вновь сгоряча.

Осень для жёлтого с красным –

Всегда настоящее.

Вечность и прошлое

Не различает свеча.

«Лето не лечится», –

Август изрёк опрометчиво.

Примем как данность,

Что многого нам не дано.

Отчество Бога

И беглых снежинок Отечество

Мне не знакомы…

И сторож стучится в окно.

Три куплета про первую любовь

Весна. Родителям враньё.

Конспектов залежи…

Куда страшнее для неё

Экзамен завтрашний.

И не пугает, а смешит

В парнях застенчивость.

И добрались карандаши

До прозы Сенчина…

И подавал дурной пример

Трудяга-маятник.

И в телевизоре премьер

Казался маленьким…

Не тот, не там погашен свет –

Момент трагический.

Как нелогичен факультет

Филологический…

Измятый ситец голубой –

В малине-ягоде.

Стихи про первую любовь

Не пишут загодя.

И наполнялся коридор

Ленивым тиканьем…

А помнишь – вот что до сих пор:

«Ну, всё – иди ко мне».

Жаркий сентябрь

Осень. Страна в протестах.

Старый шаман сердит.

Радуга на протезах

Долго не простоит.

Нитки сушёных белых

С виду не так просты.

В песенках колыбельных

Не отыскать темноты.

Я не купил у сквера

Яблочек полведра.

Деньги на карте Сбера

Стали взрослей. Ура.

Северный полюс – чей он?

Наш – иль пока не наш?

Диски Андре Бочелли

Выбросил экипаж.

Всё прояснится завтра –

Самый плохой зачин.

Айсберги-льдинозавры –

Верная смерть в ночи.

Месяца бицепс тощий

Некому подкачать…

Жить на Ямайке проще.

Если не слушать «ЧайФ».

Десять строк про одну семью

За свет внесёшь очередной платёж,

Рутиной суетливо коронован, –

И вдруг одну простую вещь поймёшь:

Приснишься морю – примет как родного.

Поедем в Крым: Гурзуф, Мисхор, Форос,

Инжир на ужин, но на завтрак – каша…

И сам себе ответишь на вопрос

«А есть ли смерть?».

Чужая – есть.

Не наша.

* * *

литфест под самарой

я ещё не наплавался

ты уже не смеёшься

и звёзды за пять минут

переоденутся в молчаливое

узнав что 16+

температура воды

ночная осенняя волга

цвета мотоцикла ямаха

что тарахтит на том берегу

отвернись и вернись

срифмует порывисто ветер

сухими уйти

с пустынного пляжа турбазы

вот что у нас

уже началось получаться

а ты академ мне покажешь

ш-ш-ш

ответит сентябрь по-самарски

несколько букв на песке

головоломка для волн

ветви деревьев

множество знаков вопроса

купальник в пакете

не знает к примеру что

дождь начинается

ужас какой

должен сказать тебе важную вещь

счастье смотреть на тебя

я всё же выпросил

вечером у листопада

завтра всё будет не так

самые главные волны

наденут белые бейджики

и заплывёт неожиданно

в новенький синий блокнот

фраза для будущей повести

в комнатке сторожа

чтобы не заболеть

горло полощет будильник

* * *

Блондинистые ночи. Майский Питер.

Рукой подать до звёзд и Царского села.

Седой поэт в гламурном общепите

С утра боржоми пьёт. Украдкой. Из горла.

Обрывки фраз: «Парадное… Соснора…»

Холодные стихи и рук твоих тепло…

Всё это, слушай, будет так нескоро,

Что кажется мне: всё

давно уже

прошло.

Гость

Иди ко мне. Закрой глаза. Открой.

Теперь скажи: мы целоваться – будем?

В багетной раме – Николай Второй.

На книжной полке – Бунин, Бунин, Бунин…

Черешня не доедена. Июнь

Не задался. Не дождь тому причиной.

И в тесной ванне вспенится шампунь:

Всё началось с двух порций капучино…

Иди сюда. Мне было хорошо.

Закрой глаза. Я позвоню в субботу.

И толком не просохший капюшон

Уравновесит бодрость и дремоту.

Стоп-кадр

Бегу в блокнот от теленовостей.

Хватаю ручку – чувствую, бледнею…

Стихи – язык неслыханных страстей,

Не понимать его мне всё труднее.

Поэзия – ночное колдовство.

Как в кружевах искусной мастерицы,

В стихах живёт предчувствие того,

Что жизнь пройдёт и снова повторится.

Не перейти с поэзией на ты.

Блокнот закрою. Что-то лихорадит…

Стихи живут – во имя красоты.

И даже Бог живёт чего-то ради.

Новосибирск