Поэзия

Поэзия

Павел АЩЕУЛОВ

 

ДВА ВОПРОСА

 

Тьма доедает последний рассвет,

В прах рассыпается Новый Завет.

Всё те же вопросы, спросите кого:

Как жить? И для чего?

 

Мёртвые звери ответ не дадут,

Лес опустеет и высохнет пруд.

Тлеет и тот, что должен светить.

Как быть? И для кого жить?

 

Безмолвные лица ушедших людей,

Бурьян у дороги, дома без теней.

Отныне уже не смогу спросить:

Как быть? Зачем же нам жить?

 

 

Я ВЕДЬ ЖИВ!

 

Я забыл, как слышать небо,

Петь умом и видеть небыль.

Быть собой и не смеяться,

Я могу лишь улыбаться.

Мир вокруг стал незаметным,

Слишком серым, неприметным.

Каждый день как будто пытка,

Час за часом болью выткан.

В голове сплошные тучи,

Пропасть времени всё круче.

Знаю то, что будет завтра,

Послезавтра и на завтрак.

Мир вокруг вдруг стал двуличным,

Беспощадным и циничным.

Только на фиг он мне сдался,

Не за этим всем я гнался.

Я ведь жив, я существую!

И кладу в обойму пулю,

Чтоб избавиться от света.

Вот он был, а вот и нету. 


 

Мария БУРУНОВА

 

ДАРИТЕ!

 

Дарите миру красоту,

Дарите миру доброту!

Я гор алмазных не прошу:

Верните миру простоту!

Гармонию в словах верните,

Тепло в руках своих храните!

В простых открытках и конвертах,

В простых написанных ответах!

В глазах, приспущенных ресницах,

В простых, но сильных тех молитвах,

В пурпурных щёчках от смущенья,

В молчании, присущей тени.

Я об одном у Вас прошу:

Дарите миру красоту!


 

Тимофей ЗАНИН

 

* * *

Я тебя зову с собой –

Слушать ночь совместно;

Там, где сказочный прибой

Опьяняет местность.

 

Там, где ни ступи ногой –

Всё песок согретый.

Только ласковый прибой

Поцелует лето.

 

Там, где ветер вдалеке

Нам поёт романсы.     

И рука в твоей руке

В поисках баланса.

 

И закат, как неродной,

Убегает быстро.

Здесь останемся с тобой.

Отпускай таксиста!

 

 

* * * 

Летом так душно,

Наверно, гроза

Залетит к нам вскоре без спроса.

Время уходит.

И чья-то слеза

Ускользает, как дым папиросы.

Летом так сладко остаться вдвоём

На крыше старинного сруба.

О чём-то своём, сокровенном поём,

И слышим, представьте, друг друга!

Летом так сладко вдыхаем рассвет

И от трав аромат богатый.

Солнце напишет твой силуэт

И вернётся к нам снова когда-то.

Летом так сладко мечтать под луной.

Знаешь, всё дело не в лете.

Я понял: мне очень просто с тобой

В любое время на свете!

 


 

Иван ИВАНОВ

 

* * *

Хозяин, ты зачем полез на табурет? 

И поводок на крюк зачем приладил? 

Тебе ведь, дураку, шестой десяток лет! 

Артрит, давление и ревматизм, будь он неладен! 

Аууу! Ты слышишь меня, чёртов скалолаз?! 

Ведь, сердцем чую, навернёшься на пол! 

А носом чую – не закрыл ты газ! 

И чем-то красным ванную закапал… 

Ты лучше слезь и мне скажи, обидел кто! 

Порву на мелкие клочки любого гада! 

Я без тебя – унылое Ничто, 

И рук твоих тепло – моя Награда… 

Что, вновь ушла единственная в ночь? 

И бытовуха встала поперёк гортани? 

И сам себе не в силах ты помочь? 

Ты из-за этого решил дойти до Грани? 

Ну и дурак… А с кем останусь я? 

Опять на улицу? В январь? К замёрзшим лужам? 

Тогда и мне, родной, нужна петля… 

Если тебе не нужен я, то и себе не нужен… 

Спускается? Ну вот и хорошо. 

Обнял, слезами в шерсть нырнул и что-то шепчет. 

Да, его время просто не пришло… 

Мы будем вместе… Станем твёрже, крепче… 

Взгляну в окно на полную Луну. 

Почти 12… Небо всё темнее… 

Уткнусь в ладони носом и вздохну… 

«Пойдём гулять… Тебе оно нужнее…»

 

 

* * *

Забудь потолки, стены! 

Вспорхни в осеннее небо. 

Сентябрь пусти по венам, 

Стань мягче свежего хлеба. 

 

Поставь на плиту чайник, 

Друзей созови старых. 

Достань с антресолей спальник 

И лето найди в карманах. 

 

Гитару не стоит строить, 

Пусть и невпопад, но без фальши 

Она что-то светлое воет 

И память уносит всё дальше. 

 

Туда, где пах воздух рябиной, 

А руки подруги – цветами. 

И радость казалась невинной, 

И ночь согревалась кострами. 

В том времени было уютно, 

Как в свитере, связанном мамой, 

Свободно, почти бесприютно 

Над горных хребтов панорамой…


 

ЛИНА

 

Схожу-ка с ума в магазин за углом.

Тебе что-нибудь прихватить?

Воздух, дотлевший июльским теплом,

Нанизан на мыслей нить.

Город, растянутый в раме окна,

Дышит сквозь вонь и дым.

Не отвечаешь. Я снова одна?

Разного ли мы хотим?

Чай, что-то к чаю, кошачий корм,

Горстку бессонных ночей,

Сборник чужих проработанных норм,

Тот, что теперь ничей,

Новые мысли, набор из снов,

Йогурт и два сырка,

Сок, наполнитель пустых голов,

И для стихов строка.

Да! Вот хватило бы средств на всё это!

Средства. Где их найдёшь?

Что тебе взять? Я почти одета…

Нет. Не пойду. Там дождь.

 

 

* * *

Растрёпаны волосы, мысли и нервы.

Бессонные ночи танцуют канкан.

Расставлены разнопорядочно стены.

Блестит полусонно стакан.

Меняются время, пространства и лица.

Мерцает упрямо немое кино.

А в клетке грудной заперт самоубийца –

Мечтает шагнуть в окно.

Танцует безумье по жёлобу улиц

Средь старых домов и измятых страниц.

Разлившись по стокам, от солнца не жмурясь,

Несётся лавина лиц.

Привычные будни, размазаны даты.

Прохожие ждут разрешенья идти.

Понять, если честно, и сами бы рады:

Чего и зачем хотим?


 

Сергей РОМАНЧУКОВ

 

* * *

Вечер осенний сползает в ночь,

На стене сиротливо скучает плеть.

Снова не в силах себе помочь

От тупой привычки себя жалеть

– Безотрадно и безответно –

Я прошу: на пороге ночи

Подари мне боль, милосердная,

Чтоб одной заглушить все прочие!

 

 

ПОЧТИ ПО БРОДСКОМУ

 

Если каждый глух, для кого слова,

И на что нам дух, если плоть слаба?

Если жить по Бродскому, то не хуже

Темнота под черепом, чем снаружи.

Не пускают в рай, говорят «не время»,

И не грех страшит, а грешить не с теми,

Привечать не-близких в своей постели

И потом удивляться, что сердце съели,

Доверять, надеяться стать любимым,

И опять удивляться, что веришь мимо.

Помнишь стих про Шипку и возглас счастья?

Слышишь голос матери? Возвращайся.

Монотонных дней равнодушен шорох,

Коротая вечность в ненужных спорах,

Проживи бессмысленно сотню лет

И ответь: а всё-таки был поэт?


 

Елизавета ТРОПИНА

 

ИГРА

 

Судьба – игра, но я в ней победила.

И, знаешь, время прошлого – не в счёт.

Я разлила на жизни холст белила

И к счастью нарисую поворот.

Судьба, как нить, меня с тобой связала,

Соединила души – не разлить.

Растаяв, снова сердце воспылало,

И раны нету смысла бередить.

«Судьба – злодейка» – в прошлом мне казалось,

Но наградила силой твоих рук.

Сначала я лгала и сомневалась,

А всё развеял сердца гулкий стук.

И вот теперь, прильнув к груди щекою,

Готова счастьем целый мир обнять!

Секрет весь в том, что я дышу тобою,

И мне не хочется теперь в судьбу играть.


 

Андрей ХАРЛАМОВ

 

ЗЕБРА

 

Чёрным про белое напишу,

Чёрным я чёрное нарисую.

Баня по-чёрному, белый шум.

Я окунаюсь в гамму простую.

 

Чёрный сапог на белом лице,

Чёрное золото, дым ярко-белый.

Вечная жизнь в белом яйце,

На чёрной игле мнимая смелость.

 

Скипетр занят, вот тебе жезл,

Потренируйся с ним, чёрно-белым.

Там, где стоит глухой чёрный лес,

Белая пасть пилы заскрипела.

 

Стены в извёстке, руки в золе.

В белое красим, мажемся чёрным.

Даже на самой чёрной скале

Пик белым облаком – шарфом обёрнут.

 

Белые черви в чёрной земле

Чёрных и белых не различают.

Перед глазами белый дисплей,

Хочется крепкого чёрного чая.

 

Зебра, как конь, идёт буквой «Г»

По полю для шахмат из тела берёзы.

В её небольшой чёрно-белой судьбе

Есть место цветным грёзам…