Стихи
Стихи
ШАНА ТОВА
Вдруг телефон звонит в ночи
С окна,
И чей-то голос мне кричит:
«Шана…»
Речь далека, она слышна
Едва;
Я разбираю лишь: «Шана
Това…»
Откуда был, мне не понять,
Звонок,
И что ещё он мне сказать
Не смог?
Но дольку яблока я в мёд
Макну –
Пусть подойдёт тот, кто поймёт,
К окну.
Шана това уметука! –
И всё.
Жизнь коротка, словно строка
Басё.
* * *
Дорожка жизненных ступеней
Из пункта А до пункта Б…
Побед? Иль, может, поражений?
Но в лабиринте отражений
Их цепь волшебных изменений
Известна лишь одной Судьбе.
Вдруг замыкается контакт,
Переменив Судьбы полярность,
Кто был талант – теперь бездарность,
В шик превращается вульгарность
И небылицей станет факт.
Судьба – безжалостный судья,
Она не знает сожалений,
Но хуже прочих откровений –
Что среди всех твоих свершений
Нет ни побед, ни поражений,
А только битая ничья.
ВЕНЕЦИЯ
Памяти И. Бродского
Облака обретают отточенность,
Отражаясь в стоячей воде;
Наших странных судеб приуроченность
Замыкается в слове «нигде».
На причуды такой географии
Невозможно списать и забыть
Лапидарность любой эпитафии,
И тире, словно тонкую нить,
Протянувшуюся между датами,
Неподвижными, словно столбы,
Устремлёнными в вечность цитатами
Из прочитанной книги судьбы.
Лишь канцоны звучат отголосками,
Да гондола, как плуг водяной,
Нарезает каналы полосками,
И дворец, как немой часовой,
Молчаливо вздыхает над бездною,
Застегнув отвороты окна,
Да ограда, ажурно-железная,
Как на кладбище ночью, черна.
* * *
«Внуково» закрыто облаками,
«Боинг», отыскавши в них проём,
Вдруг туда ныряет вместе с нами
И как будто зависает в нём,
И, ослепнув в грязно-серой каше,
Мы глядим в поблекшее окно,
И тревожны ощущенья наши,
А других, к несчастью, не дано;
Но, проткнувши облачную вату,
Самолёт выныривает в свет –
До земли ещё далековато
И причин для опасений нет.
Как типичен этот частный случай,
Как обыден жизненный обман –
Горизонт затянут мутной тучей,
А в иллюминаторе туман;
Только в жизни всё совсем не гладко:
Нет пилота – думай головой…
Ладно, «Боинг», впереди посадка.
Как-нибудь пробьёмся. Не впервой.
РУКОПОЖАТЬЕ САТАНЫ
Рукопожатье Сатаны
я ощутил сегодня днём,
Незваным гостем он пришёл
в гостеприимный шумный дом,
Принёс бутылку коньяка
для украшения стола,
Была рука его легка,
его печаль была светла;
Пленяли в нём и глубина,
и обходительность манер,
Он покорил всех наших дам,
как настоящий кавалер,
Он говорил за тостом тост,
казалось, зная всех давно,
Неотразим, как Д'Артаньян,
изыскан, словно Сирано;
Он извергался, как вулкан,
он изливался, как фонтан,
Не отпуская, как капкан,
окутывая, как дурман.
Любой из нас его приход
воспринял, словно тайный знак,
И душу продал бы ему,
и даже отдал бы за так,
Чтоб только он не уходил,
чтобы остался среди нас,
Чтобы продлить чудесный день
и отдалить разлуки час.
Но он простился и ушёл,
и предложения отверг,
И лишь с улыбкой обещал
вернуться как-нибудь в четверг…
И новый облик Сатаны
стал откровеньем для меня,
И с той поры горит в душе
частица странного огня,
И ожидание чудес
туманит кровь по четвергам,
И всё труднее мне теперь
смотреть в глаза моим богам.
ОТРАЖЁННЫЙ МИР
Воздух предутренний прян и тих,
Ветер смолк, оробев;
Мир, отражённый в глазах моих,
Существует сам по себе.
Где-то в кустах затаился страх,
Тени глядят в окно;
Мир, отражённый в моих глазах,
Разглядеть, увы, не дано.
Жизнь вынуждает идти на рожон –
Дело, видимо, в том –
Мир, что в глазах моих отражён,
Соблазнителен, как фантом.
Он не отдаст нам себя всего,
Словно оксюморон,
Я, отражённый в глазах его,
Столь же реален, как он.
* * *
Памяти моего друга А.Б.
Порою мы твердим: жизнь хороша,
Не думая о том, что это значит;
Жизнь хороша – не может быть иначе,
Когда живёшь, волнуясь и спеша;
Жизнь хороша – мы боремся, живём,
Штурмуем развлеченья и задачи,
А дни несут добычу и удачи,
Сулят приобретенья день за днём.
Стареем мы, косую сажень плеч
Обуздывают мелкие невзгоды,
И хоть летят стремительнее годы,
Жизнь начинает медленнее течь.
И, перестроясь на минорный лад,
Поймёт любой, тупица или гений,
Что наша жизнь – не цепь приобретений,
Она, скорее, череда утрат.
Не удержать утраченных друзей
И не восполнить обретеньем свежим:
С годами обретаем мы всё реже,
А вот теряем чаще. И больней.
Друзья уходят, все до одного…
Что их держать – мы им даём свободу,
И на дорогу, словно бутерброды,
Кусочки сердца режем своего.